Лютый - стр. 12
Урод не дает ничего рассмотреть. Уже хватает меня за плечо, тащит куда-то дальше.
Стеклянные двери разъезжаются.
Незнакомец буквально затягивает меня вперед. В холл.
Надежда внутри загорается с новой силой, когда вижу охранников. Раз это элитная новостройка, то вряд ли охранники лично работают на этого подонка. Здесь же множество других жильцов. Значит, надо попытаться. Обратиться к ним за помощью.
Времени размышлять нет, ведь незнакомец продолжает тянуть меня в сторону лифта.
— Помогите, пожалуйста, умоляю вас, — бормочу, глядя то на одного мужчину, то на другого. — Он меня похитил. Угрожает. Прошу, я…
Лица у них каменные. У обоих. Никаких эмоций не отражается. А когда один все же открывает рот, до последнего надеюсь на чудо.
Однако он выдает:
— Хорошего вечера, Олег Давидович, — еще и приветливо улыбается.
Улыбается он, разумеется, незнакомцу.
Что?
Дар речи теряю. Застываю, совершенно опешившая.
На меня никто из охранников даже не смотрит. Такое впечатление, будто вовсе не замечают.
Тогда оборачиваюсь на подонка, который до сих пор меня удерживает за руку. Он издевательски выгибает бровь, мол «а чего ты вообще ждала?»
Это мой дом. Мои правила. Даже не думай вырваться из ловушки.
Настолько ошарашена, что дальше не сопротивляюсь, когда подонок обхватывает меня за талию и увлекает к лифту.
Створки расходятся. Пара шагов вперед.
Не верится, что охранники могли так поступить. Просто проигнорировали мои слова.
Стальные створки сходятся с легким свистящим звуком.
Кабина движется вверх.
— Олег Давидович, — роняю рассеянно.
— Что, не похож? — криво усмехается мерзавец.
И мне тяжело поверить, будто его действительно так зовут. И да, не похож. Ни капли. «Олег Давидович» это какой-то обычный человек. А он — негодяй и подонок, который прямо заявил о желании меня изнасиловать.
До сих пор не верю, что это все на самом деле.
За что? Почему он выбрал меня?
Лифт открывается, и урод тянет за руку дальше. Теперь по коридору. Тут тоже какая-то охрана, но в строгих деловых костюмах, а не в форме, как внизу.
— Лютый, здесь все, что ты распорядился приготовить, — заявляет один из этих мужчин, выступая впереди остальных, протягивает стальной кейс.
Точно как в кино. В каком-то боевике.
— Я понял, — говорит урод, забирая кейс. — Свободны.
Больше не пытаюсь никого просить о помощи. Нет никакого смысла. Замечаю, что никто из этих людей не то, что не реагирует на меня, никто даже в мою сторону не глянет.
Это как в пустоту кричать.
Никто здесь мне не поможет.
Тут в голове вспыхивает другая догадка. Ладно, охрана. С ними могут быть особые договоренности. Но вот жильцы. Люди, которые просто тут…
— Только заори, — угрожающе холодно бросает мне мерзавец.
Точно мысли читает.
— Да я…
— Ну давай, попробуй, — его плотоядная ухмылка нагоняет ужас.
Он открывает дверь. Толкает меня внутрь квартиры. Защелкивает замок на несколько оборотов, забирает ключи.
Проходит вперед. Вглубь квартиры.
Там хлопает дверь, и я дергаюсь от резкого звука. Отпрянув в сторону, больно наталкиваюсь бедром на угол комода в прихожей. Заваливаюсь, сбивая что-то массивное. На автомате хватаю это, возвращая в прежнее положение.
Стоп.
Крупная статуэтка. Кажется, из металла. Хотя нет, не статуэтка. Больше похоже на чемпионский кубок. У бывшего парня моей сестры есть похожие. Он давно занимается спортом.