Лента Мёбиуса, или Ничего кроме правды. Устный дневник женщины без претензий - стр. 60
Хозяйки, оттягивая руки, тащат пластиковые пакеты из сетевого магазина, где товар дряннее, чем на рынке, но существенно дешевле – русский парадокс. При скудных провинциальных доходах цены тут столичные и даже выше. Опять Олимпиада виновата, будь она неладна! И после конца всеобщего ликования ценники обратно не перепишут – закон отечественного рынка, если этот базар можно назвать рынком.
Но всё равно старикам и старухам на юге вольготно. Одни ковыляют в домашних тапочках на подагрических ногах по новым тротуарным плиткам, тянут на поводке таких же корявых и седых собачат. Другие прилипли кучками забытой рухляди к лавочкам вдоль улицы, о чём-то без эмоций и жестов друг другу рассказывают. О чём? Ну, не о новых же книгах, купить которые пенсионной мошны не хватает. Иногда пересказывают телесериалы, но чаще говорят о том, как спалось и где болит. В старости бессонница и болезни – главные составляющие бытия. Непонятно только, почему воспринимаются с негодованием? Дожил – терпи.
Бегают дети, играя, они громко кричат – больно ушам. Взрослые так не умеют, иначе на митингах обходились бы без микрофонов. А как хороши молодые парочки! Соблазнительно виляют крепкие женские попки, туго обтянутые короткими тортиками, из которых загорелая плоть рвётся на свободу, словно дрожжевое тесто из формы. Бугрятся энергией тесные мужские гульфики. Представляю, как ночью эти парни ложатся между зовущих ног, и пытаюсь возродить в себе забытые ощущения. Иногда удаётся. Природа, конечно, враждебна человеку, но время от времени сдабривает жёсткую необходимость куском сладкого пирога.
Невоздержанные в любви кошки вольготно размножаются в тёплом климате неподалеку от сытных помоек. Когда-то давно одна такая прижилась в нашем доме на лестничной клетке, родила чёрного, как смоль, котёнка и через месяц сгинула. Малыш, прозванный Чернышом, остался к картонной коробке, на старом тряпье, жильцы его подкармливали, и он, любя всех одинаково, вёл себя скромно, боясь, как всякое беззащитное существо, выражать чувства слишком сильно. Я как раз нажарила барабульки – мелкой, сладкой, теперь уже редкой и очень дорогой рыбёшки. После трапезы отнесла котёнку жирные сочные головки, поленившись отделить их от похожих на сороконожки хребтов. Малыш набросился на рыбьи останки, но был слишком мал и не умел выбирать лучшие кусочки. Поев немного, мелко затряс головой, видно укололся, и дальше есть не стал. На другой день, чувствуя себя виноватой, я принесла ему мясного фарша. Понюхав его, котёнок посмотрел на меня. С благодарностью? О, нет! Его янтарные египетские глаза насквозь прозрели человеческую ничтожность и подлость. Есть из моих рук он отказался. Вскоре Черныш исчез: вышел на улицу и, за неимением опыта, пропал, или кто-то сердобольный взял к себе – не знаю. Больше я его не видела, но чувство вины, за то, что дала котёнку камень вместо хлеба, навеки со мной.
Так. Хватит про кошек. Пора переходить к делу.
Во всяком замысле важен порядок вещей. Мысленно разбиваю события на пять отрезков, разных по протяжённости, качеству и смыслам. Детство, юность, жизнь с Доном, жизнь с Кириллом (оба замужества включают детей и работу), одиночество.
Конечно, было бы здорово вспомнить о райской жизни, в которой мы существовали до нашего рождения, а потом, с приходом в этот мир, забыли. Где-то в генах записано ощущение счастья