Лента Мёбиуса, или Ничего кроме правды. Устный дневник женщины без претензий - стр. 58

Думать мешает Нина: время от времени забегает, видимо проверить, не отдала ли я случаем концы, спрашивает, что приготовить на обед, и, главное, как. Идиотизм. Всё равно сварганит по-своему, на кухне уже давно что-то скворчит и маринуется, вместо того, чтобы тушиться и париться, а вопросы она задаёт для порядку, поскольку я распорядитель. К тому же она уверена, что мне нечего делать. С её образованием, воспитанием и образом жизни трудно понять, что делать можно не только руками.

После обеда спала, вечером опять ела, раскладывала на компьютере пасьянс и смотрела старый фильм с Ричардом Бартоном. Выключила, не дождавшись конца – устаревают даже великие актёры. А уж мы, прости Господи, ничем не примечательные козявки, любопытны лишь сами себе. Правда, в Москве остался бывший воздыхатель, моложе меня, но такая же развалина. По интеллекту мы, примерно, на одном уровне, хотя хочется считать, что я выше. Переписываемся по Интернету, поддерживая иллюзию ушедших возможностей. У него умерла жена, у меня муж. Два дурака, играем друг с другом в красивые слова, за которыми пустота.

План на сегодня я не выполнила, поэтому долго ворочалась в постели – мешали спать завтрашние мысли.

19 июля.

Погода в этом году дурная: холод и жара приходят, когда хотят, а не по календарю. Середина июля, но градусник показывает всего 25. Что-то я такого не припомню. На синем небе ни тучки, солнце жарит вовсю, а воздух не прогревается – горный ветер продувает Хосту насквозь.

Курортники наверняка обижаются, а мне хорошо. Чтобы избежать сквозняка, велела Нине закрыть окно у изголовья, в торце, и задвинуть центральную створку, оставив только дальнюю, забранную тонкой, почти невидимой сеткой. Шелковое стёганое покрывало, бледно-розовое с сиреневыми орхидеями, приятно скользит по обезвоженной возрастом коже, ортопедические подушки держат спину и голову. Я глубоко вдыхаю чистый свежий воздух. Копаться в прошлом, где чёрт-ти чего понамешано, не хочется. С высокой позиции наблюдаю за чужой жизнью, которая ещё не задумывается, что конечна.

По двору, куда выходят подъезды несколько домов, снуют люди. Слышу разговоры соседей, которые меня не видят. Жильцы сидят в тени развесистого можжевельника, все знакомы, многое друг о друге знают, можно рассказать про обиды на детей, про болезни. Сидят с раннего утра до поздней ночи, пока не заноет спина, ругают цены, возмущаются возросшей платой за квартиру, притом, что даже лестницы не моются. Вон, на первом этаже Управляющая домами компания. Устроились за новенькими компьютерами, баснословную прибыль подсчитывают, словно сами никогда не были жильцами, с которых дерут три шкуры за тёплую воду вместо горячей. Теперь ещё закон об оплате собственниками капитального ремонта ввели, и ведь придумали, как ещё ободрать народ.

Летом в помещении жарко и душно, да и делать старикам совершенно нечего. В квартирах ютятся по нескольку поколений, и молодые выталкивают предков: идите на воздух, что вы тут на двадцати метрах топчитесь – сил нет. Такое впечатление, что молодые о будущем не думают, хотя детей на юге рожают кучно – один в коляске, другой держится за руку, третий в животе. И всё-таки кажется, будто городок состоит из одних пенсионеров, что недалеко от истины. К вечеру на улицах тоже все скамейки, как мошкарой, облеплены стариками. Они давно забыли, зачем живут. Живы – вот и живут.