Легионы просят огня - стр. 27
Это то, чего я пока не понимаю.
– Я дал ему, – глубокий звучный голос. Помощник философа поднимается во весь рост, делает шаг – ко мне. Огромная тень движется за ним – я моргаю. На мгновение я вижу, как черная тень нависает над целым миром, поглощает свет. Словно тень гигантской волны до самого неба… Я выпрямляюсь. Никто из семьи Ветуриев Келестов никогда не отступал перед угрозами… Наваждение исчезает.
Я почти испугался. Надо же.
Всего лишь игра света.
Я вглядываюсь во тьму под капюшоном. Кладу руку на рукоять меча.
– Кто ты? – спрашиваю резко. – Отвечай!
Молчание. Помощник медленно поднимает забинтованную ладонь к голове и откидывает капюшон. Я невольно отступаю на шаг. В первый момент это кажется дурацкой шуткой…
Чрево Юноны! Боги!
Что это?! Мороз пробегает у меня по коже.
Под капюшоном я вижу вытянутое серое лицо с огромным лбом и маленькой узкой челюстью, темные глаза в поллица – нечеловеческие. Без белка, только зрачки, словно глаза насекомого. Они завораживающе мерцают. Кожа серая, пористая и словно бы влажная. Чудовище. Или, может быть, бог?
Я вытягиваю гладий из ножен. Скрежет. Тусклый блеск железного клинка.
«Это мой меч. Я буду убивать им своих врагов».
Даже если эти враги – не люди.
– Приветствую тебя, Кай Ветурий Келест, – говорит серый человек. – Ты спрашивал про Атлантиду? Я могу рассказать.
Я молчу. Возможно, стоило бы сначала ударить, затем рассуждать, но…
Почему-то кажется, что железо не причинит ему вреда.
– Откуда тебе знать? – спрашиваю я.
Серый человек негромко смеется. Так, наверное, смеются боги…
Остроконечные зубы в маленьком безгубом рту. Черный, как у жирафа, язык.
…Боги, что б их, отвратительно смеются.
– Потому что перед тобой – дитя Посейдона, – говорит он. – Вы, люди, называете нас… атлантами.
– Что?!
Океан покрыл развалины великой Атлантиды. Остались только сказания и легенды…
– Меня зовут Пасселаим. Я – последний из атлантов.
Я молчу.
В воздухе кружится, вспыхивая в свете факелов, мелкая золотистая пыль.
– Это все не случайно, – говорит Пасселаим. – Случайностей не бывает, Кай Ветурий Келест. Любая случайность – это результат выбора того или иного варианта.
Я смотрю на него, не мигая. Вдруг он исчезнет? Испарится, как туман.
– В твоих жилах течет кровь Атлантиды, – Пасселаим серьезен. – Дар крови, он разный, проявляется по-разному. У Посейдона было девять детей… Девять Повелителей. Девять родовых линий, девять талантов. Роду Геркулеса досталась чудовищная сила, роду Кассандры – предвидение будущего. Это мои потомки, недаром я – Повелитель Времени. Твоей семье повезло меньше… или больше. Твой талант…
– Возвращает мертвых, – говорю я хрипло.
Серый человек улыбается – словно я маленький ребенок, который случайно сделал что-то правильно. Смешно.
– Почти так. Но только на короткое время.
Я представляю германца Стира – чудовище, отрывающее руки гладиаторам. Песок арены. Вопли толпы. Глиняная фигурка быка на широкой ладони безумца, он мажет ее кровью убитых…
– У какой семьи символ – бык? – спрашиваю я.
– Бык? – похоже, мне удалось застать Пасселаима врасплох. – Ты видел человека с амулетом быка? Где?! Когда?
– Это не ответ.
Пасселаим медлит, я чувствую его раздражение. Но потом все же отвечает:
– Когда-то этот амулет был у Геракла… Геркулеса.
Безумие германца Стира. Безумие Геракла. Вот в чем дело.