Кукла Яся - стр. 80
– Рано он тебе паспорт вернул…
Вопросительно выгибаю бровь.
– Я знаю, что недавно ты уже собиралась покинуть этот дом. Из-за меня. Он рассказал мне.
– А тебя это удивляет? – фыркаю. – Ты регулярно поливаешь меня грязью перед пацанами. Некрасивая. Глупая. Бесящая. Раздражающая. Бесполезная. Не хозяйственная. Не умеющая готовить и содержать квартиру в порядке. Что там ещё?
Вздыхает. Устало потирает переносицу.
– Короче… Не пори горячку. Послезавтра Новый Год.
– И прекрасно! Лучшее время для того, чтобы начать новую жизнь.
– Я сам уйду утром.
К мадам-Ебу? Ну конечно!
Получается, что я сама поспособствовала тому, что их отношения переходят на новый уровень. Супер!
– Не нужны мне такие жертвы! – злюсь, как же злюсь! – Пропусти.
Пытаюсь обойти его, но он опять меня останавливает.
– Давай спокойно поговорим.
Ну надо же, снизошёл!
– Уже поговорили. Лично я услышала, что хотела. Больше мне здесь делать нечего!
– Я попробую объяснить тебе свою позицию, идёт? – оттесняет назад.
Разум подсказывает, что нужно послать его к чертям и уйти, но сердце… Оно умоляет меня его выслушать.
– Опять про возраст будешь заливать? – ставлю рюкзак на стул. Опираюсь спиной о столешницу.
– Двенадцать лет – это реально много. Даже если на секунду допустить эту твою бредовую идею о нас.
Значит, всё же допускает?
– Разные поколения. Мировоззрение. Между нами, блин, херова пропасть. Я школу заканчивал, когда ты пешком под стол ходила.
– Когда это было. Сейчас я – женщина, ты – мужчина.
– Какая ты женщина? Девчонка сопливая.
– Таких пар очень много, – гну свою линию. – И ничего. Как-то встречаются. Живут вместе. Женятся даже и семьи создают.
– Я для всего этого не гожусь.
– Откуда тебе знать?
– От верблюда. Посмотри на меня. Ты – молодая девчонка, взбалмошная, яркая, шумная, жаждущая приключений и романтики. А я? – усмехается. – Замкнутый, угрюмый, тупо плывущий по течению ядовитый мухомор. Человек, не способный выражать свои эмоции и чувства. Человек, не способный отдавать. Потухший вулкан, блять. Что ты на хер нашла во мне? – искренне недоумевает.
– Ты не всегда таким был, правда ведь?
– Что ты имеешь ввиду? – хмуро на меня взирает.
– Ладно. Пусть ты возненавидишь меня ещё больше после этого, – расстёгиваю боковой карман. Вытаскиваю оттуда маленькую фотографию. Ту самую, которую он хранил в своём бумажнике. – Извини, что не отдала раньше. Мне не стоило держать её у себя так долго. Просто… Не знаю, как-то глупо ревновать к той, кого уже нет, но…
Смотрю на него растерянно.
Становится рядом.
Щёлкает зажигалкой, поджигая фитиль вставленной в рот сигареты.
Глубоко затягивается дымом и, не моргая, пялится на снимок, лежащий на столе.
– Когда вы были вместе, ты был другим, Кирилл, – тихо продолжаю. – Прости опять же, я нашла профиль Даны.
– Каким образом? Ты даже не знаешь её никнейм в соцсети, – его голос звучит сухо и сердито. Он явно не доволен тем, что слышит.
– Ну…
– Бортич!
Поворот головы. Долгий, требовательный взгляд.
– Прочла в твоей записной книжке, – пищу, густо краснея.
– Что за мания лезть в чужие вещи?
– Ну прости.
Я чёт только и делаю, что извиняюсь.
– В общем, я была на её страничке. Там до сих пор все ваши фотографии и видео. Можно вопрос? Почему не удалил? Ты же можешь. Программист и всё такое. Своё – всё почистил. Абсолютно всё. Уверена, даже друзья не в курсе, кто такой Кирилл Дымницкий.