Кукла Яся - стр. 52
– Круто. Море, тепло. Не скучаешь?
– Иногда. А так... Скучать особо некогда.
– Как тебе Париж?
Не получается звучать равнодушно, ведь несколько лет тому назад я, по своей беспросветной тупости, упустила шанс уехать в этот город.
– Красиво, но башня их главная меня вообще не впечатлила. Странная конструкция. На любителя. Ты ешь-ешь. Капкейк вон попробуй, – пододвигает ко мне ещё лоток.
Закормить, по ходу, решил насмерть. Не иначе.
– Почему про Париж спросила? Мечтаешь туда поехать?
– Уже нет, – качаю головой.
Мечтала.
В прошлом.
Будто бы в другой жизни.
– У тебя вот тут… – тянется к моей щеке и осторожно касается её подушечками пальцев.
Испачкалась, видимо.
С лестницы доносится шум, а уже в следующую секунду в его кабинете появляются пацаны. Паровоз, Клим, Череп и… Дымницкий.
Сегодня не со своей этой значит? Устал или надоела?
– О, а мы вас ищем, – заводит Тоха удивлённо. – Ясь, ты че не отвечаешь на звонки и сообщения?
Едва рот открыть успеваю, как меня тут же по традиции перебивают.
– Занята, не видишь?
Кирилл не упускает возможности простебать ситуацию.
Отвожу взгляд. Прям смотреть на него не могу, отвечаю.
– Чё делаете? – Тоха плюхается на диван рядом со мной.
– Эмиль угостил меня ужином.
– Ты же после шести потребляешь исключительно воду, – снова звучит язвительное от Кирилла.
Он снова со мной разговаривает? Игнор снят?
Решаю смолчать и не реагировать.
– Да харэ, девчонка вторую смену отпахала, – вступается за меня начальник.
– А механиков чё не позвал? Они там у тебя сутками без перерыва пашут.
Что за интонация? Чем-то недоволен?
Поднимаю глаза и натыкаюсь на мрачный взгляд Дымницкого, направленный на Эмиля.
– Их тоже угостил, Кир. Не переживай, – добродушно улыбается последний.
– А нас покормишь? – Тоха внаглую крадёт с тарелки баклажан. – Я гаводный фапец.
– У нас нет времени на жрачку, – обрубает его пожелания Дымницкий. – О делах потрещим и дальше погнали.
– Опаздываем уже, – поддерживает друга изрядно помятый Паровоз, поглядывающий на часы.
Вздыхаю.
Илюха-Илюха…
Хоспаде. Заросший, бородатый! Трешак! Пропадает парень.
– Перетирайте чё. Одно другому разве мешает? – добирается до пирога Череп.
– Вниз пошла.
Чего?
Это мне?
МНЕ?
Снова смещаю фокус с Ильи на Дымницкого, ощущая, как внутри меня закручивается буря возмущения и негодования.
– Тебе придать ускорения? – добивает ещё одной фразой.
Травит тяжёлом взором, прибивающим строительными гвоздями к полу. Желваки туда-сюда ходят по лицу.
И, Боже, как же по этому самому лицу мне хочется его ударить!!!
Еле сдерживаю порыв.
Встаю. Подхожу, останавливаюсь напротив. Он ведь как раз на пути у меня стоит.
– Со своей шлюхой так разговаривай. Понял? – толкаю в грудь.
Сильно. Резко. Чётко.
Всю злость и обиду в этот толчок вкладываю.
Отшатывается.
Не ожидал явно, но, надо отдать должное, очень быстро возвращает себе контроль над ситуацией. Буквально шаг вперёд делаю, и он грубо, рывком дёргает меня на себя назад.
– Охренела?
– Охреневший тут ты! – цежу в ответ сердито.
– Попутала берега совсем?
Скрежет зубов.
Ноздри угрожающе раздуваются.
Горячее дыхание опаляет кожу, оставляя на ней физически ощущаемые ожоги.
Это ужасное состояние…
Из помещения словно выкачали весь кислород.
Не моргаем.
Давим.
Испепеляем друг друга глазами.
Уничтожаем.
Перетираем в микропыль.
В наночастицы.