Кукла Яся - стр. 51
– Ты ж не на диете?
– Ну… Вообще, я стараюсь держать себя в узде. И калорий всегда трачу больше, чем в себя запускаю.
– Понятно. Неважно. Один раз можно. Ты вон какая стройная. Ничё не будет, – отпиливает здоровенный кусок пирога и толкает ко мне тарелку. – Давай садись, Ясь. Поедим, чай попьём, поговорим. Хочу узнать о тебе больше.
Напрягаюсь.
– Зачем? – на автомате принимаю протянутую вилку.
– Как зачем? Я беспокоюсь о своих сотрудниках.
– За меня беспокоиться не надо. У меня всё хорошо.
– От хорошей жизни на автомойку не устраиваются, – заявляет уверенно. – Сколько тебе лет?
– Когда на работу брал, не спрашивал.
– Только потому что Паровоз за тебя просил.
– Восемнадцать есть, можно не очковать. Трудовой кодекс не нарушается, – закидываю в рот угощение, а он смеётся. – Вкусно, кстати. У сестры руки из правильного места растут, – наплевав на этикет, беру кусок пальцами.
– Она мечтает открыть свою пекарню.
– Классная мечта.
– Посмотрим, серьёзно ли всё это. Если да, то я помогу ей баблом. Баклажаны бери тоже. Обычно они неплохие на вкус.
Накалываю на вилку один. Пробую.
– Мм…. Найс!
– Нравится?
– Да. А сам-то ты чё не ешь? – подозрительно прищуриваюсь.
– Ем, – тянется за пирогом. – Ясь, а пацанов ты откуда знаешь, если не секрет? – внимательно на меня смотрит.
– Кореша мои. Дружим, – отвечаю я расплывчато.
– А где познакомились? – настойчиво продолжает выяснять подробности.
– На заправке.
– На заправке?
– Они бенз заливать приехали.
– Не говори, что там работала, – догадавшись, хмурится он.
– Работала и чё.
– Неподходящее для девушки занятие. Тем более для такой девушки, как ты.
– Это Ferrari enzo? – рассматриваю коллаж на стене. – А вон там слева Aston Martin DB9?
– Да. Эти фотки я привёз из Франции. Ездил туда в прошлом году. Был на выставке авто в Париже.
– Прикольно. Машины любите? Любишь, – поправляю себя, тягостно вздыхая.
Ну почему так сложно разговаривать с ним на ты? Он ведь ненамного старше Дымницкого…
– С детства ими увлекаюсь. У бати была своя автомастерская.
– Ааа. Так у вас типа семейное дело? – ещё один баклажанчик на вилку накалываю.
– Нет, Ясь, – как-то резко меняется в лице.
– Но ты, получается, пошёл по его стопам.
Кивает.
– М! Это его автомастерская?
– Гаражи отца отжали, когда мне было шестнадцать, – встаёт и подходит к окну. Запускает руки в карманы.
– Бандиты?
– Конкуренты и завистники.
– Понятно.
Чую, куда-то не туда зашёл наш разговор. Образовавшаяся пауза режет слух.
– С твоим папой всё нормально? – осмеливаюсь всё-таки спросить.
– Не совсем. Он жив, но серьёзно пострадал тогда. Не ходит.
Чёрт.
– Теперь ясно, зачем тебе крыша в лице ОПГ Паровозова, – произношу я вслух.
– Бизнес, – пожимает плечом. – Что мы всё про работу, Ясь. Расскажи лучше о себе, – снова присаживается напротив, раскидывая руки в стороны.
– Нечего рассказывать.
– Так уж и нечего. Знаешь, нечасто можно встретить девчонку-заправщика.
– Все так удивляются. Только непонятно чему. Особого ума для того, чтобы воткнуть пистолет, не требуется.
– Обычно девушки идут работать официантками или хостес.
– Ну… Девушки бывают разные, – выдаю уклончиво.
Отсидевшие в колонии, например.
Но говорю, естественно, не это.
– Я родом с Урала, а у нас там девчонки что надо. Никакой работы не боятся. Ты москвич?
Усмехается.
– Нет, конечно. Родился и вырос в Геленджике. Краснодарский край.