Когда начинается смерть? - стр. 19
– Саймон? – удивился Фрэнк за моей спиной.
"Саймон?" – удивилась я, так как никого с таким именем не знала и едва ли горела желанием узнать. И вообще, я еще не закончила страдать!
– Фрэнк, что ты здесь делаешь? Кладбища – это не по твоей части. О, мисс…
– Леди Стэффорд, – холодно произнесла я, глядя на небрежно одетого молодого человека, которого и звали Саймон. Ужасное имя. Он нагловато смотрел на меня из-под широкополой шляпы, как будто изучая что-то диковинное.
– Не та ли это леди Стэффорд… – он перевел взгляд на адвоката. – Привидения, духи, все такое?
– Сейчас не лучшее время, – осадил его Фрэнк.
– Ах да, – он огляделся и, кажется, только сейчас заметил, что похороны лишь недавно закончились. – Но, я надеюсь, леди Стэффорд пообещает мне беседу? Мне не терпится познакомиться с вашим призраком.
– Непременно, – пробормотала я, выныривая из омута своих мыслей.
– Но не сейчас, – твердо произнес Фрэнк.
– Хорошо, но мы ведь встретимся завтра, как и договаривались?
– В "Le Matin" в одиннадцать. Но даже не рассчитывай, что леди Стэффорд присоединится к нам.
– Я приду, – неожиданно для них и для себя произнесла я. – Нет, Фрэнк, правда. Я думаю… это будет не так уж плохо.
– Иногда я не понимаю тебя, – развел руками Фрэнк, а журналист просиял.
– Буду ждать, леди Стэффорд!
– Да, иди-иди, Саймон, – Фрэнк легонько подтолкнул его в спину, и когда тот отошел на почтительное расстояние, добавил: – прости его, графиня. Хорошие манеры – не его конек, он все больше на всякой мистике специализируется.
Я равнодушно пожала плечами.
– Хорошо, мне все равно. Призраки сейчас мало меня интересуют.
– Но как же? – удивился он. – Ведь…
– Не сейчас. Фрэнк, просто не сейчас. Потом мы непременно разберемся и с Корделией Амалией и с чем-нибудь еще, если твоему другу так этого хочется. А сейчас, пожалуйста, оставь меня одну.
– Тебе точно не нужна помощь?
– Нет. Точно не нужна. Я хочу побыть с Викторией.
– Экипаж будет ждать тебя у ворот. И если что-то потребуется…
– Я знаю. Спасибо, Фрэнк.
Как трудно порой оказаться наедине со своими чувствами. Их принято скрывать от людей – это нормально. Мы привыкаем скрывать их и от самих себя – это тоже становится нормой. Но вот выпустить их наружу…
Я воровато огляделась по сторонам: народу на кладбище почти не осталось. Только теперь я могла позволить себе расплакаться, как маленькой девчонке.
– Прости меня, Вики… Я буду помнить тебя!
Стемнело. Я и не заметила, как бежит время.
Я медленно ходила по кладбищу, как другие гуляют по парку. Это успокаивало и настраивало на правильный лад. Что-то вроде "Все мы там будем, но лучше не торопиться" или "Какое безвкусное оформление у этого могильного памятника, себе я бы такого не поставила". В глубине кладбища темнел склеп – не особенно уютное местечко. А около склепа темнела одинокая фигура.
И что-то мне подсказывало, что ничего хорошего меня не ждет. Хотя бы потому, что одинокие фигуры на пустой ночном кладбище редко предвещают что-то хорошее.
Я не ошиблась.
– Эй, миссис… Стэффорд? – обратилась ко мне фигура голосом журналиста Саймона, так интересовавшимся моим домашним привидением.
Но, во всяком случае, было непохоже, что он только что поднялся из могилы и собирается напасть на меня, чтобы высосать кровь, мозги или что-нибудь не менее важное из организма. Хотя, кто знает этих журналистов!