Кладбище ведьм - стр. 27
– Это вы там сейчас?.. – спросил Грибов, кивнув в сторону летней кухни.
– Что?
– Вы заходили?
– Куда?
– Во двор. Сюда, во двор.
– Не имею такой привычки.
– Простите, я, видимо… – Грибов ощутил сильную неловкость, убрал руки в карманы и замолчал.
– Передайте Надежде, что у нее была хорошая мать и на нее никто не держит зла, – внезапно сказала девушка.
– Я передам, – кивнул он. – А вы были знакомы?
– Один раз виделись. Мельком.
Еще один вопрос едва не сорвался с кончика языка: а зачем кому-то держать зло на Зою Эльдаровну? Но девушка, коротко кивнув, развернулась и пошла по тропинке.
Грибов постоял немного, наблюдая за ней, потом вернулся во двор. Его собственные следы стремительно исчезали под снегом. Колючий ветер напомнил о том, что Грибов забыл надеть шапку.
Дверца летней кухни поскрипывала. Грибов взялся за нее рукой, размышляя, следует ли вернуться в курятник, потом сам же удивился этой мысли. Ну лежат там сгоревшие яйца, и что? У Зои Эльдаровны была странная жизнь. Деревенская ведьма, как-никак. Мало ли что еще можно найти в ее доме? Почему-то вспомнилась старая пословица: «Не хочешь найти неприятностей – не ищи их!» Мудрый человек сказал, не иначе.
Он заметил еще какое-то движение. Дверь в дом неожиданно отворилась, и на крыльце показался Антон Крыгин собственной персоной.
– Я вас ждал, если позволите, – радостно сообщил он. Ветер растрепал его жиденькие волосы. – Заходите, заходите скорее, не мерзните!
Грибов торопливо поднялся на крыльцо.
Крыгин посторонился, пропуская, закрыл дверь. В глубине, у газовой плиты, стоял еще один человек – высокий, сутулый, одетый в длинное серое пальто с поднятым воротом. Грибов разглядел только длинный нос и большие черные очки.
– Вы что здесь делаете? – первым делом спросил он, поворачиваясь к Крыгину.
Тот пожал плечами и сбивчиво заговорил:
– Мы же с вами обсуждали. Порча, мой дорогой, порча в полный рост! Если не действовать прямо сейчас, то мало ли что может случиться. Знаете, как с клопами? Одного зацепите, принесете в дом, и всё – через пару недель у вас полные комнаты кровососущих тварей, и никуда от них не деться… Курите?
Он суетливо выудил из кармана серебристый портсигар. Грибов отказался.
– Я, впрочем, тоже не курю, – сказал Антон Александрович, потирая ладони. – Не то чтобы за здоровый образ жизни, но к сигаретам равнодушен. Не понимаю смысла. Успокоиться хотите? Так есть же множество других способов! Ванну принять, например, или, если изволите, водочки граммчиков сто или даже сто пятьдесят… – Он помолчал и неожиданно произнес: – Вот, говорят, Цыган, Цыган. А я не верю.
– Простите?
– Цыган варил лучший самогон в Ленобласти, – продолжал Антон Александрович. – Если бы я имел власть, реальную власть, вы понимаете, то я бы на его самогонный аппарат поставил бы акцизную марку. Это же знак качества! Каждая свадьба или похороны в Шишкове – самогон Цыгана. Недорого, качественно, успокаивает. Нет, не верю я, что человек, который так прекрасно варил самогон, мог взять и ударить кого-нибудь топором по голове.
– Никто их не убивал, – подал голос сутулый в плаще. Говорил он хрипло и медленно, будто выталкивал слова откуда-то из глубины прокуренной глотки.
Грибов повернулся к нему:
– То есть несколько ударов топором по голове – это не убийство? Несчастный случай? Как в хорошем анекдоте…