Катастрофа для байкера - стр. 15
Марк обернулся. Расплылся в ехидной улыбке, гадина.
Кузьмич мгновенно рассвирепел:
— Ах ты шваль подзаборная, ты ещё тявкать на меня будешь! Да я тебя прямо сейчас отсюда выкину! — он попытался было схватить меня за плечи и тряхануть, но я, как угорь из рук рыбака, выскользнула из его лап и отпрыгнула в сторону.
Кузьмич попёр на меня, я отбежала за мотоцикл, хотела было закричать. Тут Марк качнулся от стеллажа вбок, как-то мягко и ласково поймал Кузьмича за руку и заломил, заставив взреветь от боли.
Не дожидаясь, пока он начнёт сыпать матом, негромко предупредил:
— Ещё раз тронешь её — и вылетишь отсюда ты.
Отпустил его — Кузьмич, ошеломлённый, ничего не понимающий, развернулся и набычился.
Марк сунул ему прямоугольник своей визитки. Взгляд у него был ледяной, у меня аж мурашки по коже пошли.
— Вам должны были позвонить, что я приду. Я Марк Реутов, очень приятно, — у него аж желваки на челюстях перекатились, так ему было «приятно».
В следующий миг он перехватил ладонь ошарашенного Кузьмича, крепко сжал, и лицо того снова исказилось от боли.
— Ты... вы... ты... — я первый раз видела, чтобы он так проседал в напоре.
— Где тут можно поговорить? — спросил Марк деловито.
Кузьмич неловко кивнул в сторону подсобки. Его лицо темнело прямо на глазах.
Марк пошёл первым, Кузьмич за ним. Даже не пригрозил мне кулачищем, как часто делал. Я молча проводила их взглядом.
Из отдела мотосервиса выглянул наш механик. Сегодня была смена Потапыча, парня немногим старше меня.
— Я всё правильно расслышал? — спросил он у меня. — Марк Реутов? Рэй?
— Рэй? — мне это прозвище ничего не говорило. Хотя сейчас я вспомнила, что на визитке было напечатано золотыми буквами: «Ray». Я подумала тогда, это что-то вроде логотипа.
— Ну тот чувак, который сорвал куш на итальянских нелегалках три года назад. Пришёл чёрной лошадкой и взял призовой фонд в несколько сотен килобаксов. Он же наш был, из России. Марк Реутов. Ты чего, об этом вся тусовка столько болтала!
Я смотрела на него в странном ступоре. Рэй, Рэй... ну да, что-то слышала. Но какой-то там мотогонщик в Италии, пусть и ухитрившийся взять приз — всё это было так далеко, что фактически прошло мимо меня.
— Так это правда он сейчас приходил?
— Вот его визитка, — я выцепила из кармана прямоугольный кусочек. Так и есть, Марк Реутов. В углу золотое «Ray». И мельче, белыми выпуклыми буквами, почти незаметно, по-русски: «Рэй».
Но я всё ещё не могла поверить. Нет, он правда круто гонял. И его мотик, «дукати» — итальянская марка. Но чтобы взять приз на гонках, пусть даже нелегальных?
А вот величина приза на меня почему-то не оказала особого впечатления. Слишком большие цифры сложно осознать реальными.
— Офигеть, — Потапыч всё восторгался. Вертел в руках визитку, чуть не облизывал её.
— Ой, да ещё чёрт надвое сказал, что это тот же самый, — у меня испортилось настроение, и я отобрала у него визитку. Засунула в задний карман.
Почему-то мне не хотелось, чтобы Марк и впрямь оказался бы тем парнем. Это делало его не просто красавчиком и бабником, но красавчиком и бабником с большими деньгами. Такие не катают по ночным трассам, не подвозят выгнанных из дома девушек, а плавают на яхтах, окружённые моделями.
Но зачем он к нам-то припёрся? Любопытство мучило, но я занялась рабочими делами. Вынырнула из них, когда дверь подсобки открылась.