Катастрофа для байкера - стр. 17
— Какого хрена ты дёргаешься постоянно, у тебя травма, что ли? Тебя, что, бил кто-то? — спросил Марк с напором.
Я отвернулась, не в состоянии выдержать его горячий взгляд. Бил? Я что, выглядела настолько запуганной?
— Нет, просто мужиков, которые постоянно лапы распускают, ненавижу, — ответила скороговоркой.
— Я тебя просто за руку взял.
Я почувствовала, что краснею. Чёртово смущение, как же оно некстати. Так же некстати промелькнула и мысль, что, если бы это был не Марк, я, может, так нервно и не отреагировала бы.
— Не трогай меня, пожалуйста, — внешне спокойно ответила я ему.
— Я хочу знать, что с тобой такое, если это посттравматическое, это надо лечить.
— Ой, отстань! — и лучше вообще отойди от меня.
— Дай руку, — потребовал он.
Я подняла взгляд. Блин, что делать? Психолог доморощенный взялся по мою душу. Взгляд Марка буравил меня, будто норовил вывернуть наизнанку.
Неохотно я выставила ладонь линиями вверх. Ну на, раз тебе так надо. Можешь погадать, хиромант несчастный.
Не спуская с меня глаз, Марк осторожно взял мою руку. Большой палец лёг на самую серединку ладони, погладил. Пальцы обхватили сильнее, забирая почти всю. У меня вдруг ослабели ноги — это было ужасно интимно. От того места, где он касался, шли будоражащие волны.
— Ну, не страшно? — спросил Марк тихо. Его лицо было почему-то совсем близко. Тёмные глаза, казалось, видели меня насквозь.
— Всё, хватит! — я снова вырвалась, повернулась и схватилась за ручку двери. — Выпусти меня!
Марк не протестовал, убрал руку, я рванула дверь, с облегчением выскакивая наружу.
В салоне было неожиданно прохладно. Или мне только кажется так от того, что щёки пылают? Я хотела было коснуться их ладонями, но правая всё ещё хранила отпечаток ладони Марка, и я старательно вытерла её о джинсы. Не потому, что было неприятно — как раз наоборот. Стереть само воспоминание о том, как я стояла там, плавясь от прикосновения и взгляда.
Чёрт бы побрал этого бабника, такое ощущение, будто он пытается меня соблазнить.
Вот уж нет. Я не хочу стать ещё одной галочкой. Тем более что мы будем работать вместе. Служебный роман с таким типом продлится недолго и закончится плохо. А потом каждый день его рожу видеть нужно будет.
Нет, если влюбляться, то я хочу, чтобы это было надолго. Желательно чтобы на всю жизнь.
Слава богу, больше в тот день Марк ничего мне не сделал. Оставался в подсобке допоздна, даже Кузьмича отпустил, работал, разговаривал по мобилке на иностранном языке — я даже не поняла, на каком именно. Точно не на английском.
Мы с Потапычем уходили вместе. Он проводил меня до дома, мы поболтали — о Марке, разумеется. Ничего кроме восторгов, впрочем, я от Потапыча не услышала.
А вот я была куда скептичнее настроена. Откуда он взялся вообще, наш новый босс? Разве он что-то знает, что-то умеет? Приехал из Европы и думает, что сечёт в наших реалиях. Ох не знаю, у нас тут совершенно другой мир.
Открыл мне Ванька, но не сразу. Почему-то подшофе, довольный и весёлый. Оказалось, они с нашими обмывают покупку нового мотика, и дело происходит именно здесь.
— А где твои? И сестра?
— К бабке поехали. Давай с нами посидим, — он потянул меня на кухню, едва я успела скинуть обувь.
Да уж, было слышно: пьянка в разгаре. Проходя мимо большой комнаты, я поморщилась. Она тоже была оккупирована: несколько человек сидели на моём диване, остальные — на полу. Кто-то резался в приставку. Блин, а я-то мечтала, как приду и завалюсь спать.