Картина с пожаром - стр. 8

***

Купив себе яркую часть от американского образа жизни в виде бургера и картошки фри, я сидел в излюбленном кафетерии в центре города. Котлета напоминала по вкусу разогретую консерву, что одновременно возмущало и заставляло вспомнить что-то из детства. А картошка… Ну, а что картошка? Направляя очередной ее жирный обрубок в рот, я стал набирать номер художественной галереи. Гудок, я жую еще ломоть, успеваю подцепить следующий. Пальцы в масле. Третий гудок. После девятого я сбросил. Не знаю, что там за галерея, но скорее всего у нее собственного ресепшена нет, скорее всего на звонки отвечает владелец или захудалый арт-директор. В данный момент он (любой из них), наверное, валялся где-нибудь около дивана, разнося по ветхой квартире вонь поспевшего за ночь перегара. Впрочем, быть может, если это человек культурный, он мог быть и под веществами более возвышенными – лсд, немного мескалина, или чего там рекомендовал доктор Хаксли для химических каникул?

Скомкав и воткнув в жир тарелки пару использованных салфеток, я отправился к галерее. По пути продолжал позванивать по указанному номеру. На спуске в подземный переход как назло кто-то поднял трубку и изрек невнятное «Алло». Мужской голос. Я спешно поднялся обратно на воздух и:

– Добрый день! Это галерея «Старость»?

– Что вы хотели?

– Я по поводу выставки Лица. Она у вас сегодня в 16:00, верно?

– Выставка… У нас постоянно проходят выставки.

– Лиц! В рекламе значится Лиц. В «Смотрящем» нашел.

– Это что, портал?

– Газета городская.

– А, да, точно.

– Так что, выставка Лица будет?

– Мне казалось, что я не размещал там объявление… Вы хотите прийти? Приходите.

– Вы могли бы ответить еще на пару вопросов?

– Позвоните попозже… У меня тут, кажется… горит что-то…

На этом разговор и закончился, повешеньем трубки. Вялый голос какого-то престарелого господина. Видно недавно проснулся, Бальзак проклятый. Тем временем до открытия выставки оставался час. В переходе ужасно пахло гарью. Я как мог прятал нос в недрах воротника, но это не особенно спасало. Другие пешеходы тоже были явно впечатлены вонью. Откуда она? Дыма не было. Я подумал о художнике. В который раз подумал о нем…

Галерея «Старость» располагалась в полуподвальном помещении одного старинного дома. Перед невзрачным спуском стояла доска, на которой значилось название, а также расценки на кофе. Значит они не так и застарели, если догадались заманивать людей недорогим кофе. Подозрительно недорогим. Дверь внизу была распахнута. Я вошел в небольшой предбанник, где располагалась стойка администратора, за ней красовалась кофемашина, рядом лежали печенья в пачках и шоколадки. Картинный зал, видимо, ждал за следующей дверью, но та не поддалась. В предбаннике стоял низкий, продавленный диванчик, на который я и опустился. Решил ждать прямо здесь. Должен же администратор рано или поздно появиться. Диван хоть и трудно было назвать комфортным, но мне вдруг стало очень уютно и я, не желая того, задремал.

***

Медленно я проявлялся в пространстве, как буквы, написанные невидимыми чернилами и только что прогретые утюгом. Параллельно, окружающее пространство как бы вбирало меня в себя, и я видел всё больше деталей. Я сидел в вагоне электрички. Состав явно пребывал в движении и тяжело подрагивал. Поднявшись с сидения, я стал осматриваться. Потолок, стены и пол вагона были металлическим, а по краям последнего я с удивлением обнаружил протяжные красные линии, идущие под сидениями и выдающиеся из-под них… Зрение мое приходило в норму, и мне открывались новые детали. Это были не просто полосы, а выросты, линии плоти, обветрившееся мясо. От начала и до конца вагона тянулись эти… мышцы, уходя куда-то за дверь.