Картина с пожаром - стр. 6
– Во! – меня восхищало с какой ответственностью он почти не отрывал взгляд от дороги. Тем не менее, пару раз скользнув глазами по страницам, он нашел что-то и ткнул пальцем.
«Художник Г. И. Лиц представит свой триптих в арт-галерее «Старость» уже в эти выходные!» Далее был адрес, телефон. Начало выставки в 16:00 по Москве. Из небольшого фото выглядывал абсолютно блеклый персонаж, лицо которого невозможно запомнить. Длинное, в очках, с жидкими темными волосиками вокруг залысины. Слегка полноват, в тематическом безразмерном свитере.
Это была удача, которой нельзя пренебрегать и нельзя не удивляться. Впервые в жизни и, скорее всего, в последний раз (точно тебе говорю), «Городской смотрящий» оказался полезной газетой. Дата! Выставка сегодня вечером и газета сегодняшняя. Значит, эти ребята ничего не знают о трагедии.
Я попросил газетку себе, дал водителю сверху уже зачисленного и радостный выпорхнул из авто. Дом художника, одновременно являясь прекрасным представителем постреволюционной архитектуры, был настолько запущен, что глаза бы городских властей его не видели. Глядишь, скоро заровняют. Взбежав на нужный этаж, я прислушался. Квартира Лица молчала. С надеждой я потянул за ручку, но на сей раз замок был закрыт. Какая неудача. Впрочем, ожидаемо. Я постучал к соседке. Постучал еще. Кто-то подошел к двери и припал к глазку. «Я знаю, что вы смотрите» – хотелось сказать мне. Пауза затягивалась.
– Извините? Я вчера приходил. Женщина меня проводила в соседскую комнату, я хотел бы с ней перемолвиться парой слов. Можно? Пожалуйста, – всё это я пропел максимально мягким и предупредительным голоском.
Человек продолжал меня разглядывать в молчании. Это ведь она! Мне вдруг подумалось, что это та девушка. «Ты в халатике?» – хотелось мне позаигрывать с ней. Но вдруг там старуха? И даже ответит, в чем она там. Фу…
Щелчок. Из-за приоткрытой двери ко мне выплыли глаза. Молчаливая прелестница смотрела, не мигая. В этот раз она была одета в простенькое платье, повисшее на ней мешком. Одевала ее явно бабка, то ли с целью затаить красоту внучки (дочки?), то ли считая, что эта тряпка и есть самый шик, ведь мода никогда не меняется.
Снова совершив усилие, чтобы выплыть из озер этих глаз, я спросил: «Скажите, ваша… родственница дома?»
Молчит. Почему-то, глядя на эту молчаливую, какую-то забитую девушку лет двадцати пяти, мне неистово хотелось разбудить в ней бурю. Сорвать с нее всю рухлядь, включая лиф и безразмерные бабкины трусы и тут же открыть в ней жрицу страсти. Что-то в ее глазах говорило мне, что она там есть. Она там, следит, чтобы очаг не погас до срока. Вот так стоять с ней – в этом уже было что-то тягостное и манящее.
– Родственница? – молвила она. Наша девочка произнесла первое слово! Меня вдруг посетила охлаждающая мысль о том, что с ней, возможно, что-то не так. Аутичная внучка живет с эксцентричной бабкой. Вполне в духе эпохи, а?
– Ну да. Женщина. Вчера мы с ней ходили вот в эту квартиру. И вы меня видели. Она дома?
– Забери меня отсюда, – почти прошептала она.
Я опешил. В лице этой флегматичной детки ничего не изменилось, но в словах была живая груcть… Грусть! Грусть и тревога. Только я стал выдумывать ответ, как послышалось шарканье тапок, и за спиной девушки показалась искомая миссис Марпл.