Картина с пожаром - стр. 2
– Удостоверение где? Показывайте или звоню участковому.
В такие вот моменты я думаю, что и моя квартира не пропадет, наши старики разгонят мрак. Они, вроде бы и раздражают, но в такие момент показывают эффективность. Ведь и правда, без всяких замедлений захлопнет дверь и побежит крутить барабан старого аппарата, если я – либо не уйду, либо не покажу нужные документы. Уходить я очень не хотел, мне нужны были фотографии, и наглое любопытство грызло меня изнутри. Без фоток статья проседает, знаешь ли. Современный читатель любит картиночки.
– Здравствуйте. Нет, я не полицейский, я народный журналист. Собираю информацию о городских событиях.
Бабушка смотрела с недоверием, напряженно.
– Собираешь информацию?
– Вы слышали, ваш сосед, он попал в больницу недавно, с ожогами? Лиц. Он сбежал, мы вот всем городом его разыскиваем.
Кажется, мне удалось. Да, глаза у Мисс Марпл округлились, она о чем-то задумалась.
– Да не может быть… – зрачки забегали в напряженных размышлениях. – Да он же почти помер. Сама видела, как его выносили. Какой там побежал. А крику тут стояло! Ох! Я ведь и позвонила в полицию. А потом и пожарным позвонила.
От меня требовалось только стоять и кивать. И, конечно, впитывать.
– Он же так орал, господи. Не знаю уж… Но потом его выносили… Это же как страшно он выглядел. Весь обожженный. Я думала, что помер, но нет, вроде говорили, что еще живой.
– А вы говорите он кричать начал? От огня, видимо?
– Так-то оно так, но огня не было. Вот давайте, – она еще раз посмотрела на меня с недоверием, но желание продолжать повествование пересилило. – Вот пойдемте, сами посмотрите.
– Аля, я скоро вернусь, за борщом смотри! – сказала старушка кому-то из домашних.
Она вышла с порога, заперла свою дверь на ключ и повела меня в апартаменты художника-погорельца.
– Вот вы постойте, – мы остановились. – Чуете?
Я сделал попытку чуять. М?
– Ну? Ну? – она подвигала носом, и тут я понял, что нужно понюхать воздух.
Запах вы легко представите, если когда-нибудь бывали в старых квартирах старых домов. Жилище художника во всех отношениях было бабушкинским – всё старинное, сморщенное, где вздутые обои, где продавленные полы. Но к бабушкинскому примешивался еще и отвратительный холостяцкий беспорядок. Видимо, квартира Лицу досталась от старой родственницы, но наследство свое он никак не облагораживал. Итак, я принюхался. Воздух застоялся – старая мебель, полная угощений для моли, загостившийся мусор, какой-то свой запах человеческого…
Бабушка смотрела на меня и ждала. Похоже, я ее чем-то разочаровал, но и тем самым позволил ей испытать эйфорию настоящего детектива. Как в сериалах, бабушка на службе ее Величества.
– Что, не поняли? Вы когда-нибудь костер хоть жгли?
Я помедлил, а потом всё встало на места. Квартира же горела недавно. А запаха гари нет совсем. Но я еще не был готов признать свою глупость в полной мере, ведь могла сгореть какая-нибудь хорошо изолированная комната.
– Пожара просто не было! – она торжествовала. Скинула лет десять точно. Хитрые глаза светятся.
Но тут же потупила взор и вздохнула: «А я ведь бригаду ребят пожарных с мест посрывала, мчались они сюда…».
– Если вы в тот момент были уверены, что пожар был, то вас не в чем обвинять. Кроме того… он же обгорел как-то, – тут уже я стал смотреть на нее с некоторым подозрением. – Вы же сказали, что он обгорел. И вы вызвали пожарных, решив, что там всё горит.