Как перевоспитать хулигана - стр. 27
— Тогда чего надо?
Слезаю с мотоцикла, подходя к ней вплотную. Василиса отступает, но позади, вот неудача, обнаруживается препятствие. Саму себя загнала в угол. А как занервничала. Вся аж сжалась, но стреляет взглядом на поражение. Мол, только попробуй. Укушу, отгрызу, наплюю. Столько вызова в этих больших зелёных глазах, цвет которых легко разглядеть даже при скромном освещении одинокого дальнего фонарного столба.
Ведьма. Натурально. Не знаю, как она это делает, но мой внутренний магнит рядом с ней сходит с ума, не понимая какая полярность ему досталась. Ты притягиваешься или отталкиваешься, девочка? Ведь смотришь на мои губы не отрываясь, в ожидании, но если они коснутся тебя, не позволишь. Не позволишь же?
Нет.
Подсознательно уже готовишься и, возможно, даже хочешь, пускай из заурядного любопытства, но будешь артачиться. А у меня от твоей строптивости все стопы срываются к чертям. Взять бы и...
Вместо этого лезу в карман всё ещё надетой на неё кожанки за пачкой сигарет.
— Если нравится, можешь оставить себе. Тебе идут мои шмотки, — подмигиваю ей с усмешкой.
В ночной тишине дачного посёлка слышится слабое девичье "ш-ш-ш". Будто шарик сдувают. Пятнашка торопливо раздевается, что не очень просто в ограниченном пространстве. Ловлю раздосадовано брошенную мне косуху.
— А ты что, целоваться хотела? Можем и поцеловаться, я только за, — для убедительности вытягиваю губы трубочкой.
— Пошёл ты, — бросают мне гневно и скрываются за забором, громко хлопая стукнувшимся об металл язычком замка.
— Нет? А жаль. Ну ладно, в другой раз, — отвешиваю напоследок, уверенный, что она ещё не ушла и прекрасно слышит меня за баррикадой. Тишина. Ну и ладно. Выуживаю зубами сигарету и чиркаю зажигалкой. Перекурим, и домой.
Обратная дорога проходит на кураже. Настроение отличное, усталости нет, можно немного и поработать. Благо с вариантами вроде как начинает наклевываться. Во всяком случае меня попросили замутить тестовую прогу, чтобы посмотреть, на что я гожусь, но там как нехрен делать. Уж на этом я собаку съел. Столько-то зубрить самоучители и засматривать до дыр онлайн-курсы.
Оставляю железного друга возле подъезда и поднимаюсь в квартиру. И вот тут взлетевшая было планка дофаминов стремительно ползёт вниз. С порога унюхиваю запах спирта. Какой бы это не был элитный алкоголь и какими ароматическими добавками он не был нашпигован, я всегда чувствую лишь запах спирта. От которого на одних рефлексах начинает тошнить. Именно поэтому сам не пью. Н и к о г д а. Лучше укурюсь до нирваны, но ни капли в рот.
В коридоре валяются стоптанные мужские ботинки, на вешалке висит потасканная дутая куртка, какие бывают у дворников и заправщиков. Из кухни слышу голоса, по которым дальше играть в угадайку уже не требуется. Привычная картина не заставляет себя ждать: на полу красуются пустые бутылки самого дешёвого шампанского и такой же дешманской паленой водяры. На столе валяется коробка с надкусанными конфетами и ещё одна вскрытая беленькая.
Мать сидит уже никакая. Глаза мутные, лицо серое. Рядом пошатывается на табурете бомжеватого вида мужик, тоже прилично надравшийся. Я, кажется, видел его пару раз в подъезде. Живёт на первых этажах. Здрасти, млять, я ваш сосед.
— Дарова, — салютуют мне стаканом, пока пропитые глазёна алкаша с трудом пытаются сфокусироваться. — А мы тут, ик, общаемся...