Измена. Ты все еще моя, девочка! - стр. 58
— Что вы здесь делаете в такую рань? — начинаю с простого.
— Хотел тебя увидеть поскорее. Узнал, что ты сегодня работаешь в отеле и решил встретить. Мне сказали, что местные по этой тропинке из деревни на работу чаще всего ходят. Вот…
Бабушка права: не слишком ли много чести для какой-то там девушки погибшего сына? Это и правда выглядит странно.
Припоминаю все бабушкины предостережения. И про то, что сына заберет, если узнает о нем. И про то, что «добьет». И на всякий случай отхожу от обрыва, вглубь леса, вроде как игнорируя мужчину. Хотя это невозможно. При виде него мое сердце загрохотало так, что казалось звук будет эхом отдаваться по всей округе.
— Ты спешишь? — он ловит меня за локоть.
Разворачивает к себе лицом. Протягивает мне букет:
— Это тебе.
— Зачем? — принимаю по инерции.
— Просто хотел сделать тебе приятно, — он накрывает своей огромной ладонью мое плечо, прямо как вчера делал это со статуей.
У меня от этой аналогии ком в горле.
— Мне приятно. Спасибо, — сухо отзываюсь я и как бы ненароком отшатываюсь.
А цветы красивые. Интересно только, где он их нашел. У нас ведь ни одного круглосуточного цветочного на курорте. А сейчас шесть утра.
Неужто в такую рань заставил своих ребят в город тащиться? Никакие доставки к нам не ездят. У нас и такси-то не часто бывает.
— Только не стоило из-за меня будить людей, — продолжаю.
— Каких людей? — непонимающе хмурится Руслан Романыч.
— Которые за цветами ездили.
— А, я сам, — отмахивается.
— Это еще зачем? — начинаю еще сильнее нервничать. Слишком много внимания — я к такому не привыкла. И бабулины предостережения не помогают успокоиться. А еще этот дурацкий поцелуй как назло из головы не лезет, и в купе с цветами выглядит и вовсе подозрительно для моей неугомонной фантазии.
— Мне просто не спалось совсем. Решил проветрить мозги, — будто оправдывается Руслан Романыч, взъерошивая огромной пятерней свои темные волосы. — Нравятся?
Чайные розы. Такие же, как вытесанные из камня на памятнике. Только эти живые и такие ароматные…
Но мне не дает покоя, что у статуи такие же. Однако спросить страшно. Слишком много совпадений. Слишком этот мужчина ведет себя странно…
— Очень, — шепчу в ответ. — Такие красивые.
— Как и ты, — меня предательски мурашит от его слов. — Мне кажется они тебе нравились раньше.
Поднимаю глаза на мужчину перед собой. Он считает меня красивой? Да и вообще комплименты эти, цветы, поцелуй вчерашний… Разве это все уместно для несостоявшихся родственников?
— Опять мерзнешь? — видимо замечает мурашки. — Почему не оденешься теплее? — он снова стягивает с себя пиджак и укутывает меня в него.
— Не стоит… — пытаюсь отказаться. — Я вам еще вчерашний не вернула…
— Кстати, насчет вчерашнего... — тут же вспоминает он, и я жалею, что вообще затронула эту тему. — Прости. Я опять перебрал и едва помню, как в номере оказался. Надеюсь я никаких глупостей тебе не наговорил в лесу?
Так он не помнит?
Слава богу.
Теперь осталось разобраться с наиболее терзающим меня пунктом:
— Скажите ч-честно, значит этот памятник мне?! — не выдерживаю больше.
Кивает:
— Мы же тогда решили, что ты с утеса упала.
— «Мы» это — вы и ваш сын? — прямо спрашиваю я.
— О, нет, малыш. Рома умер еще за пару лет до того дня как ты пропала.
Облегченно выдыхаю. Значит они не при чем. Я так и знала. Не обманывают меня мои ощущения. Я могу доверять этому человеку.