Измена. Ты все еще моя, девочка! - стр. 39
Уверенно поднимаюсь по тропинке в лес. Идти минут десять. Возможно это те самые драгоценные минуты, что я потерял тогда…
Я должен с ней попрощаться.
Запыхавшись, выхожу на утес. Но едва завидев памятник замираю.
Издалека будто настоящая…
Красивая миниатюрная девочка в простеньком свадебном платьице. Пугающе нависает над обрывом, покорно склонив головку, накрытую фатой. У меня от ее вида в груди болит.
Проглатываю ком в горле. И подхожу ближе.
Мастер постарался на славу. Очень похожа. Еще эта вуаль из камня, кажущаяся прозрачной, будто работа рук самого Монти. Учтены все детали, что я в подробностях расписал скульптору. Потрепанный букетик чайных роз. Кружевной рукавчик слегка сползший с хрупкого плечика. Растрепавшиеся волосы. И даже рост — скульптура едва доходит мне до подбородка.
Слишком похожа…
— Аленушка, — выдыхаю я, прикасаясь кончиками пальцев к мраморному плечику.
…но такая холодная.
Мне хочется обнять ее. Согреть…
Блядь, я понимаю, какой это бред!
Утыкаюсь лбом в каменное изваяние.
— Прости меня… — соль в горле мешает говорить. — Прости, Ален. То, что я с тобой сделал… я ведь не только тебя убил, — глажу мраморную головку, целую макушку. — Я предал память о Ромке. Убил последнюю частичку его. Убил ту, что любил мой сын. И себя заодно…
Чувствую, что задыхаюсь. Почему они, а не я? Почему такой скот как я все еще продолжает ходить по земле, тогда как они…
Отшатываюсь от статуи. Я даже к ее образу прикасаться не заслужил.
Поворачиваюсь к обрыву, и наблюдаю, как солнце крениться к закату. А ведь вид действительно потрясающий.
— Зря я тебя тогда не отпустил посмотреть, — шмыгаю носом. — Я… если честно, я ведь теперь даже не знаю ради чего мне дальше жить, Ален. Я все проебал…
Осекаюсь, заметив слева от себя за деревом тропинку, что петляет прямо вдоль всего обрыва, уводя куда-то вглубь леса.
Странно… Она и раньше здесь была?
Неугомонные мысли тут же взвиваются сумасшедшим роем в моей голове.
«А что, если… А что, если…»
Да хорош тебе, Рус! Ты ведь попрощаться пришел!
Но ноги уже не слушаются.
Повинуясь любопытству шагаю вперед к обрыву, и…
…меня сбивает с ног мелкий человек в капюшоне.
Мы кубарем катимся в корни деревьев в небольшой овражек, утопая в ворохе свежей осенней листвы.
27. Глава 6. ОН
— Эй, ты кто такой?! — рявкаю я, пытаясь смахнуть с лица бесящие листья. — С ума сошел? Нахер ты меня с ног сбил?!
Класс. Костюму пизда. А я и без того уже кажется опаздываю на свадьбу.
Кристина опять разинет свой рот: «я все папе расскажу!» — заебала. Но мне этот курорт позарез нужен.
Лежа в овраге, придавленный чужим телом к сырой земле, смотрю на каменное изваяние, оставшееся у обрыва.
Я так жопу рву за этот курорт, будто он как-то поможет мне оживить камень.
— Эй, слезь уже с меня! — злюсь, спихивая с себя легкое тельце в груду листьев. Судя по весу, странно, что в нем вообще хватило мощи меня с ног сбить.
Недовольно морщусь, обнаружив, что «тельце» вовсе не шевелится, лежа лицом в землю.
Что за херня? Он же не с неба на меня свалился?
— Только не говори, что ты умер? — недовольно ворчу я, взглядом оценивая траекторию нашего падания.
Вполне мог нехило приложиться головой о корни.
— Ну бля, — выдыхаю устало.
Поднимаюсь на колени, нависая над «телом». Дергаю рукав его безразмерной толстовки. Нахожу точку на тонком запястье, где бьется пульс.