Измена. (не) могу простить - стр. 13

– Не надо гуглить, – смеюсь я, уже и не зная, как эту херню лучше разгрести. – Поехали ко мне. У тебя будет комната, которая закрывается на ключ. Дешевле не найдешь. И виски есть. И водка, и текила. И кофе на утро. Поехали?

Смотрит долгим взглядом, решает.

– Поехали, – соглашается с таким выражением, как будто бы я ее прыгать с парашютом зову.

6. Глава 6. Марина

– Проходь, Марин, – открывает передо мной дверь и пропускает меня вперед. – На трусы не обращай внимания.

Я замираю уже с занесенной ногой, как сапер, который понял, насколько сильно облажался. Но есть ли у сапера еще варианты? На улице двенадцатый час ночи, а я без крыши над головой. И дождь уже начинается. Конечно, наверное, правильнее было бы все-таки заночевать на вокзале. Но я так устала. Морально и физически.

– Все нормально, я понимаю, – опускаю ногу и сразу отодвигаюсь в сторону, чтобы вошел Даня.

– Да блин, прикалываюсь я, – сконфуженно поясняет и присаживается рядом со мной на корточки. – Типа обстановочку разряжаю. Я тут не был неделю уже, и мамка уже нагнала клининги свои, так что не парься.

– Правда, не важно, – на каблуках уже очень устали ноги. Олегу нравилось, когда я в этих туфлях-лодочках. – Спасибо большое. Огромное. Мне очень неудобно, но… спасибо.

– Неудобно – спать на потолке, – улыбается он, глядя на меня снизу-вверх. – Давай поухаживаю.

Я не успеваю даже рот открыть, когда его теплые пальцы нежно обхватывают мою щиколотку, чуть приподнимаю ногу и высвобождают ступню из туфли.

– Дань, я могу… – сама я могу, да. В голове проносится сразу тысяча неуместных мыслей. О том, какие горячие у него ладони, и о том, что он совсем не плохой парень все же, и о том, достаточно ли выбриты мои ноги для таких манипуляций совершенно чужим человеком, мужчиной. И о том, что все это непозволительная глупость с моей стороны от начала до конца.

Аккуратно ставит мою ногу на пол и проделывает то же самое со второй, убирает туфли с моего пути. Встает и быстро разувается сам.

Чувствую, как по пятке стекает струйка крови. Чертовы туфли. Олег всегда говорил, что я всегда растираю ноги потому что у меня они нестандартные. Не знаю, что нестандартного: обычный тридцать седьмой. Мысли-блохи. Зачем так скачут? Лучше бы уже хоть немного не думать.

– Спасибо, – говорю тихо.

– Ты поранилась? – спрашивает, глядя на мои ноги.

– Да просто мозоль, – так смущаюсь этому. Как будто бы я и правда виновата в том, что у меня дырка в коже.

– Пошли искать аптечку, – проговаривает он, и я тут же взмываю в воздух, вновь оказавшись у него на руках. – Вроде была где-то.

– Я бы сама, – непроизвольно цепляюсь пальцами за его плечо, потому что страшно. – Если бы где-то вымазала пол, помыла бы.

– На хер пол, – проговаривает тихо. Даня так близко, что я чувствую его дыхание на шее.

Несет меня по просторному коридору с черными стенами, вносит на кухню, где во всю так же черную стену яркое, неприличное граффити с обнаженными грудастыми девчонками, барная стойка и совсем небольшая кухонная зона даже без варочной панели.

Сажает меня на мягкий кожаный диван, начинает рыться в шкафах.

– Ты пока подумай, что пить будешь. Есть почти все вроде… Если нет, сбегаю в магаз.

– Я бы просто, чтоб уснуть, – признаюсь честно, что погорячилась со своими высказываниями про виски. – Боюсь, что не смогу.