История одной беременности - стр. 29
Макар определенно страдает гигантизмом…
Он показывает мне комнатку в западной части дома, вручает полотенце, белый махровый халат, словно украденный из египетского отеля.
— Душевая — там, — тычет на дверь, ведущую из комнаты. — Если что-то понадобится, моя спальня сразу за кабинетом.
Только вот заканчивает он фразу таким тоном, будто намекает не тревожить его по пустякам. Не лезть и не докучать.
Я понятливо киваю.
Корнев уходит, прикрыв дверь, а я снимаю тугие колготки, ладонью провожу по шелковому покрывалу бежевого цвета. Комната светлая, как и всё в доме, но безжизненная. Такое чувство, что здесь гостиницу обустраивали. Не хватает только каких-нибудь безликих пейзажей в рамках.
Я успеваю наскоро помыться и лежу в кровати. Мягко. Удобно. Клонит в сон.
Но тут телефон начинает вибрировать, и на экране появляется фотография моего мужа. Первый порыв — скинуть звонок. Заблокировать. Удалить. Стереть навсегда из памяти (хотя бы телефонной).
Но я заставляю себя ответить.
— Рит, тебя где носит? — возмущается Кирилл. — Время — двенадцатый час.
Хороший вопрос. Действительно, пока неверные мужья возвращаются домой ровно в одиннадцать, их жены где-то шатаются. Несправедливо, правда?
— Кир, не переживай, — отвечаю ледяным тоном. — Я сегодня домой не приеду. Можешь к себе в гости Ирину Михайловну пригласить. Или как её зовут?
Заминка. Затишье. Непонимающий вдох и резкий выдох.
— Ты о чем вообще? Какую Ирину Михайловну?
— Как какую? А чьи потребности ты сегодня удовлетворял на столе в кабинете. Примерно в девять часов. Нет, наверное, в половину девятого.
Мою фразу он словно пропускает мимо ушей. Не оправдывается. Не смеется, мол, ты всё неправильно поняла, мы просто лишние килограммы сбрасывали, которые наедаем в ресторане днем.
— Скажи мне, где ты?!
— У знакомых.
— Скинь адрес. Я приеду.
— Не приедешь, потому что адрес я тебе не скину даже в наркотическом угаре. Отдыхай, Кир. Ты явно утомился за вечер.
— Рит!!!
Я бросаю трубку, не позволяя ему закончить. Выключаю телефон, чтобы не названивал, не таранил сообщениями.
Надо бы спать ложиться, но духота давит на виски. В комнате становится катастрофически мало воздуха. Одеяло душит. Я крадусь через весь этаж, накидываю куртку, обувь.
Надеюсь, Макар не ставит дом на сигнализацию, и меня не скрутит доблестная служба охраны за то, что вломилась в частную собственность (точнее — выломилась оттуда).
Вроде тихо.
Выхожу во внутренний двор, обхватываю себя руками и просто стою. На небесном полотне зажигаются и гаснут созвездия, где-то вдалеке гудит автомобиль. Ночной ветер забирается под тонкое платье.
— Замерзнешь, — доносится недовольный голос.
Макар оказывается сзади, бесцеремонным движением поправляет мою куртку, которая съехала с одного плеча.
— У тебя есть сигареты?
— Не курю. И ты не куришь, — добавляет безапелляционно.
Ну да, в подростковые годы баловалась, но быстро перегорела. Не понравился вкус. А теперь бы вдохнуть едкий дым, долго катать его на языке.
— Возвращайся домой.
Глуповатая улыбка скользит по моим губам. Хочется уточнить, какой именно дом подразумевается? Тот, где беззаботно дрыхнет Кирилл? Или тот, где я — не самый желанный гость?
Но я не успеваю распахнуть рта, потому что моё запястье накрывает ладонь. Ток пробегает по венам.