Исчезающий: Инициация - стр. 30
– Нет, – серьезным тоном ответил ей. – Филимонов Андрей Владимирович.
Она улыбнулась еще шире и протянула бланк, который я должен был заполнить.
– Я читала ваши книги, – ручками подперев подбородок, тихо сказала она. – Можно вопрос?
– Да, конечно. – бегая глазами по бланку, ответил ей.
– Там много правды? Ну, того, что было в жизни.
– Абсолютно у каждой истории есть реальная основа, – оторвав взгляд от бланка, сказал ей. – Человек не способен описать того, чего он не видел или, хотя бы, о чем он не слышал. Любая фантастика – это ассоциативная смысловая цепочка, которая переложена на больную фантазию автора.
– Ну почему же больную?
– В литературе здоровых нет. – Я натянуто улыбнулся, после чего уткнулся в бланк.
Она немного опешила и, видимо, поэтому перестала задавать вопросы. Впрочем, тишина была самым подходящим компаньоном для меня.
Написав свою фамилию, я протянул молчаливой, но улыбающейся девушке бланк. Она положила бланк на стойку и указала пальцем на графу доверенных лиц, которую я оставил пустой.
– Вот здесь нужно вписать людей, которым вы доверяете. Чтобы они, при необходимости, могли запросить ваши анализы. Если никому не доверяете, можете поставить прочерк.
– Отличный вариант, – я заключил в ответ, после чего взял ручку и поставил прочерк.
Она снова улыбнулась. Мне показалось, что ее улыбка, в сравнении с прошлой, была более грустной. И подмигнув ей, я направился в кабинет томографии.
– Если рак хоть что-то оставил от моего мозга, то мы обязательно встретимся, – сказал ей не оборачиваясь. – Но не обещаю, что отдышки не будет. Все-таки мне уже даже не тридцать.
– Хорошо! – рассмеявшись, сказала она вслед.
В течении часа я, сидя под кабинетом, ожидал результат томографии, попутно договариваясь с доком, который меня курировал, о том, чтобы он принял меня у себя дома в свой выходной. И когда я уже был готов к тому, что сотрудник клиники выйдет и вручит его мне, вышел человек в белом халате и объявил о поломке аппаратуры.
– И что мне теперь делать? – спросил я. – Сколько ждать?
– Два-три часа, – сутулясь, сказал парень с проплешиной на голове. – В вашем случае я бы сходил к церковь.
– В церковь? – переспросил на всякий случай.
– Да, – произнес он. – Сходите в собор, как раз пара часов пройдет.
– Для чего мне туда идти?
– К Богу, – ответил он. – Вера помогает.
– Где был Бог, когда умирала моя мама? Человек, молившийся каждое утро.
– У каждого свой путь, – сдержанно произнес парень с проплешиной.
– Так, ладно, – выдохнул я и, прикинув, что мне все равно нечем заняться, направился к выходу: – Через пару часов приеду.
Сев в машину, я двинулся в сторону собора. Проталкиваясь среди машин, я все больше ненавидел водителей по соседству. Одни засыпали за рулем, другие – за малым не заезжали на бордюры и тротуары, но ни один не продвигался дальше относительно друг друга. Пытаясь отвлечься от раздражающего хаоса, я потянулся за телефоном, чтобы включить музыку, но мои планы разрушил звонок отца.
– Привет, – сказал я в телефон.
– Здарова! Ты давно был у бабушки?
– Неделю назад, – ответил, держа в уме, что последний месяц я даже с ней не созванивался.
– Полтора месяца прошло, барбос. Найди время и съезди к бабушке.
– Да, хорошо, – сказал я. – Сам понимаешь, вечно какие-то дела…