Их кукла. Враги моего отца - стр. 8

Он отпустил мою шею так резко, что я чуть не рухнула вперёд, обхватив стену руками, как опору.

— В следующий раз подумаешь, прежде чем открывать рот, — бросил он.

Пауза.

— На кровать. Быстро.

Я не думала. Просто пошла. Точнее — почти побежала.

Еще никогда в жизни я так быстро не выполняла приказ. Не потому что хотела. Потому что не могла иначе. Ноги сами занесли меня к кровати, я залезла с ногами на жёсткий матрас, будто тело знало, что сопротивление — бесполезно.

Села. Вытянула руку к спинке.

Он молча подошёл. Пальцы на браслете щёлкнули быстро, уверенно. Знакомо.

— Какая покладистая, — усмехнулся он.

Я молчала.

— Может, сказать Арсу про наш маленький секрет? — добавил он, подмигнув. Даже не стеснялся этого. Говорил так, будто обсуждали погоду.

Мой желудок скрутило.

Секрет? Я не знала, что он имеет в виду. Молчание? Паника? Бельё, которого не было? Или тот момент, когда он прижал меня к стене, и я даже не вскрикнула?

— Не надо, — прошептала еле слышно.

— Будешь паинькой, не скажу… Возможно.

Черт.

6. Глава 6. Лана

Я услышала шаги еще до того, как открылась дверь. Тяжелые, без спешки. Арс.

Дверь скрипнула, и он вошел. В руках — поднос с едой. Он выглядел… уставшим. Не злым, не веселым — просто пустым. Как будто ему было все равно, где он и с кем.

Я даже не поднялась с кровати. Просто смотрела, как он ставит поднос на тумбочку. Металл глухо звякнул о дерево.

На подносе была тарелка с чем-то похожим на гречку, кусок хлеба, пластиковый стакан с водой. Никаких вилок. И я даже этому была... благодарна.

Он ничего не сказал. Не усмехнулся. Не бросил ни одной подколки.

Я не знала, что это значит. И от этого было только страшнее.

Я сидела, прижав руку к груди, натягивая рукав кофты на ладонь — привычка. Защита. Он уже собирался выйти, когда я все-таки прошептала:

— Спасибо…

Мой голос прозвучал тихо, почти неуверенно. Арс замер на секунду, но не обернулся.

— Не мне спасибо, — буркнул он. — Я бы и не принес.

— Все равно спасибо, — сказала я, едва слышно.

Он ничего не ответил. Просто вышел. Захлопнул дверь чуть громче, чем нужно. Не демонстративно — просто… с раздражением.

Я осталась одна. В комнате, где даже воздух казался чужим.

Что-то было не так. Арс обычно ведет себя как подонок — грубый, резкий, никогда не упускает возможности поддеть или «пошутить» на грани. Но сегодня... он будто не в себе. Пустой. Сдержанный. Усталый. И это пугало сильнее, чем если бы он пришел с угрозами.

Неужели отец не дал им то, что они хотели? Неужели… с ним что-то случилось?

А если он мертв?

Я сжалась. Мысли метались, как мыши в запертой коробке. Как бы я ни злилась на него — он был моим отцом. Он знал, что я здесь. И если он молчит… значит, что-то очень не так.

Как ни крути, от него зависела моя жизнь. А мне всего двадцать. Я жить хотела. Учиться. Любить. Ходить по улицам, покупать себе кофе на вынос, жаловаться на погоду, на усталость, на чертов диплом.

А не… вот это. Не быть прикованной к кровати в доме, где мужчины спорят, кому меня убивать.

Я только потянулась за тарелкой — хоть один кусок съесть, просто чтобы не упасть — как за дверью послышался шум. Резкий. Словно кто-то задел что-то тяжелое.

Потом — крик. Голос Рафа. Я сразу узнала.

— …нет, это не вариант, идиот! — ярость в его голосе была настоящей, не сдержанной, как раньше.