Их кукла. Враги моего отца - стр. 5

— Если не заткнёшься — заткнём сами. Арс уже смотрит на тебя как гиена на кусок мяса.

Он не кричал. Просто констатировал факт.

Я замолчала. Рот приоткрыт, дыхание сбито. Слёзы продолжали течь, но уже беззвучно. Плечи вздрагивали.

Он тяжело выдохнул, будто устал, и протянул руку. Я сжалась, но он просто провёл пальцем по щеке, стирая одну из слёз. Резко, без нежности.

— Не истери, — сказал он. — Ничего плохого с тобой не происходит. Пока.

Он поставил бутылку воды на тумбочку рядом, будто между нами ничего не было. Будто не кричал на меня, не угрожал, не стирал слёзы с моего лица чужим, сухим пальцем.

Даже не посмотрел снова — просто развернулся и пошёл к двери.

— Вы… вы отпустите меня? — вырвалось само собой. Тихо, почти шепотом, но в этой фразе было всё. Надежда, отчаяние, страх. Я сама не поняла, зачем это сказала. Просто не выдержала.

Рафаэль остановился.

Медленно повернул голову. Его глаза встретились с моими.

И всё внутри сжалось.

Потому что там, в этих глазах, не было ответа. Там вообще ничего не было. Ни жалости. Ни раздражения. Ни даже интереса.

Пустота.

4. Глава 4. Рафаэль

Это была ошибка.

Я знал это, как только дверь за ней захлопнулась.

Сидел в скрипучем кресле в старом доме, который пах сыростью, плесенью и чьими-то старыми воспоминаниями. Свет от лампы моргал — как будто дом сам не хотел, чтобы мы оставались здесь надолго. В углу — пустая бутылка, шершавые стены, рваная занавеска. Всё раздражало.

А главное — она. Там, в дальней комнате. Слишком тихая. Слишком… не по сценарию.

— Это была плохая идея, — сказал я, не поднимая головы.

Арс сидел на подоконнике, щёлкал зажигалкой, жевал жвачку. Как всегда — спокойный, довольный, будто мы не теряли людей и не сидели сейчас на пороховой бочке.

— Забрать девчонку? — переспросил он с ухмылкой. — Ты сам сказал: если папаша её любит — всё сработает.

Я посмотрел в сторону закрытой двери. За ней — ноль движений. Ни шагов, ни истерик, ни голосов.

— Я сказал если. А он — тишина. Уже почти сутки прошли.

— Может, она ему не дочь, — пожал плечами Арс. — Или он просто мразь. Или у него яйца из теста. Такие тоже бывают.

Я молчал.

Мы потеряли больше, чем могли себе позволить. Поставку оружия мы не оплатили — всё из-за этого человека. Этого "менеджера", как он сам себя называл. Мы поставили на него, а он кинул нас. А теперь — убитые. Исчезнувшие. Страх в глазах тех, кто ещё остался. И она — одна. Девчонка, которая не должна была стать проблемой.

— Так что, жалеешь? — спросил Арс.

— Пока нет, — ответил я.

Но если она пустая. Если в ней действительно нет никакой ценности… Тогда мы не просто ошиблись. Тогда я ошибся. А я не могу себе позволить ошибаться дважды.

— Ладно, — протянул Арс, потянувшись. — Если что, я знаю что с ней делать. Она красивая, кстати. Живенькая. Даже для заложницы.

Я резко поднял на него взгляд. Он понял. Сразу. Усмехнулся, но больше ничего не сказал.

— Следи за ней. Но без самодеятельности. Пока не разберёмся — она никому не принадлежит.

Я встал, подошёл к окну. За стеклом — тишина. Ночь. Ветви деревьев раскачивались, как в старом фильме ужасов.

Арс, как всегда, считал, что надо давить сильнее. Он ищет повод для действий, ему важно что-то делать. Двигаться. Ломать. Я оставил его за главного, а сам уехал. Поехал за едой — формально. На деле — просто уйти. Дать себе двадцать минут тишины. Потому что всё пошло не так.