Их кукла. Враги моего отца - стр. 25

Она прижала к себе подушку, как броню. Ресницы дрожали, как от ветра.

— Зачем ты это делаешь? — спросила вдруг. Еле слышно.

Я пожал плечами.

— Не знаю. Может, потому что ты напугана до чёртиков, а он в своём ебучем тумане. Может, потому что… — замолчал, проглотив остаток фразы.

Потому что ты не такая, как те, к кому мы привыкли. Слишком живая. Слишком настоящая. Слишком...

— Просто веди себя тихо, Лана, — сказал я вместо этого. — И всё будет нормально.

Она молча кивнула.

Поверила, что ли?

Блять. Наивная. Я сам в это не верил…

Повернулась на бок, спиной ко мне. Словно решила, что раз я сказал, значит всё — можно выдохнуть. Как будто слова что-то значат, когда внутри у тебя зверь. У Рафа — волк с голодухи. А у меня — пацан с пустыми руками, который вдруг возомнил себя защитником.

Я вышел и прикрыл за собой дверь. В коридоре — тишина. Дом скрипел, как старая лодка. И пахло сигаретой.

Рафаэль вернулся где-то под утро.

— Ты успокоился? — спросил я глухо. Он снова пошел на кухню курить.

Он не ответил сразу. Только втянул дым, задержал дыхание, выпустил через нос.

— Нет, — сказал он. — Но держусь.

Пауза. Густая, как ночь за окном.

— Это всё хуйня, Арс, — добавил он. — Мы оба знаем, что это вопрос времени.

Я сглотнул. Слова застряли где-то в груди.

— Знаю, — выдавил я. — Но, может, выиграем немного. Хоть пару дней.

Он кивнул. Медленно. Почти устало.

— Она слишком живая, — сказал он тихо. — И слишком чистая.

— Вот именно, — бросил я. — Потому и нельзя.

16. Глава 16. Лана

Я проснулась от тишины.

Солнце еле пробивалось сквозь плотные шторы, рисуя блеклые полосы на полу. Комната казалась чужой — хоть и была моей. Всё в ней оставалось на своих местах, но я уже не могла чувствовать её как безопасное место.

Села, натянув на себя одеяло, будто оно могло хоть как-то защитить. В голове гудело. Как после сильного удара. Или сна, из которого не до конца вышла.

Это было? Всё это?..

Сцена на кухне. Раф — слишком близко. Его голос. Его руки. И Арс. Где-то в самом хаосе он выдернул меня — и ушёл. И ещё тогда, в дверях, он сказал:

— Веди себя тихо, и всё будет нормально. Я рядом.

Я тогда кивнула. Автоматически. Как будто верила.

А теперь… Теперь не знала, во что верить. Он тоже один из них. Не герой. Не защитник в доспехах. Просто… пока не предал. Пока не позволил Рафу зайти дальше.

Сколько ещё он сможет его останавливать?

Я провела рукой по лицу. Кожа была горячей. Щёки — взмокшие. Слишком много чувств. Слишком мало сна.

Хотелось всё это стряхнуть с себя, как плохой сон. Но каждый вдох напоминал — это не сон.

Их шаги. Их голоса. Они всё ещё в квартире. Может, пьют кофе. Может, снова ругаются.

А может, обсуждают, что делать со мной дальше.

Я не сразу поняла, что Рафа в доме нет. Сначала всё казалось просто… тише. Ни шума воды в душе, ни тяжёлых шагов в коридоре, ни сдержанных разговоров, от которых сжималось сердце. Только запах кофе из кухни. И… музыка? Тихо, почти неразличимо — старая рок-баллада, как будто из колонок телефона.

Я вышла из комнаты осторожно, будто могла разбудить что-то, что лучше не тревожить. На мне были джинсы и свитер, выстиранный до полупрозрачности. Я умылась, собрала волосы в хвост, и долго смотрела в зеркало, пытаясь найти своё лицо. А оно всё ещё было немного чужим. Чуть бледнее. Чуть уже глаза. Но — моё.