Их кукла. Враги моего отца - стр. 27

— Здравствуйте, Антон Сергеевич. — Попыталась улыбнуться, но губы дрожали.

Он был моложе большинства преподавателей, всегда в выглаженной рубашке, с тонкой усмешкой, которую не до конца понимали даже студенты. Раньше он казался просто ироничным, теперь — смотрел как-то… пристальнее.

— Можешь зайти ко мне после занятий? — спросил он, как бы между делом.

— Конечно. Что-то не так по курсовой?

— Не совсем. — Он прищурился, и почему-то опёрся о стену, будто собирался остаться здесь надолго. — У меня к тебе пара вопросов.

Я чуть не поперхнулась воздухом. Вопросов? Обычно, если курсовая не сдана — так и говорят. А если приглашают после занятий просто «поговорить», звучит… плохо.

— Хорошо, — ответила я как можно нейтральнее. — После последней пары?

— Да. Я буду в кабинете. — Он задержал взгляд чуть дольше, чем нужно. И добавил уже тише: — Кстати… эта машина, на которой ты сегодня приехала. Чья она?

Мир замер. Я моргнула.

— Простите?..

— Ну, та самая… чёрная. Большая. С тонировкой. Я сегодня с утра на парковке был. Тебя из неё высадили.

Он говорил спокойно. Даже с интересом. Как будто обсуждал погоду. Но внутри всё оборвалось.

— Это… просто знакомый. Подвёз. — Я поспешила отвернуться. — Ничего особенного.

— Понятно, — коротко сказал он. И всё. Ни улыбки. Ни шутки. Ни пояснений. А я почувствовала, как по спине ползёт холод.

Зачем он спрашивал? Просто интерес? Или… уже кто-то что-то знает?

После пар направилась сразу в кабинет Антона Сергеевича. Я постучала. Открыла дверь. Он сидел за столом, откинувшись на спинку кресла, как будто ждал меня целую вечность.

— Заходи, Лана, — сказал спокойно и улыбнулся. Та же усмешка, как всегда. Только… теперь она казалась странной. Натянутой. Слишком внимательной.

Я вошла и тихо закрыла за собой дверь.

— Садись. — Он указал на стул напротив.

Я села. Положила папку с курсовой на стол, но он даже не посмотрел на неё. Просто откинул голову назад, сложил руки на животе — и начал говорить:

— Слушай, ты же понимаешь, что я волнуюсь. Студентка, такая как ты… вдруг появляется из чёрного джипа. Это, мягко говоря, вызывает вопросы.

— Это просто знакомый, — выдавила я, чувствуя, как внутри снова сжимаются стены.

— Знакомый, да?.. — Он усмехнулся. — Лана, на таких машинах ездят не знакомые, а очень опасные люди. И я не могу просто смотреть, как ты в это всё… втягиваешься.

Я молчала. Просто смотрела на свои руки на коленях, будто могла спрятаться в них.

Он встал. Обошёл стол. Медленно. Остановился рядом. Слишком близко.

— Я ведь могу тебе помочь… — его голос стал ниже, тише. — По-настоящему. Справки, зачёты… да хоть с дипломом. Надо только быть… честной со мной. И благодарной.

Я вскочила, как на пружинах.

— Простите, мне пора.

Но он преградил путь. Взял за плечи.

— Лана, не глупи. Я же вижу, что ты напугана. Хочешь, чтобы тебя дальше возили на этих чёрных джипах, или лучше с кем-то нормальным? Кто тебя понимает?

Он потянулся ближе. Я почувствовала его дыхание. И тогда — толкнула.

Не сильно, но хватило. Отшатнулась, распахнула дверь и выбежала в коридор.

Сердце колотилось так, будто рвало грудную клетку изнутри. В ушах звенело. Пальцы дрожали. А перед глазами стояло одно: я не в безопасности вообще нигде.

На парковке уже стоял тот самый проклятый джип. Чёрный, хищный, сверкающий. Но я намеренно свернула в другую сторону. Быстро зашагала по улице, пряча лицо в ворот свитера. Ноги подкашивались. Хотелось спрятаться в первом же магазине. Исчезнуть. Раствориться.