Игрушка криминального авторитета - стр. 27

Мир начинает гаснуть, но я держу Самира под собой и шепчу ему слова утешения.

Последнее, что я помню — это мои скрюченные пальцы. Я цепляюсь ими за одежку Самира. Изо всех сил.

Рукоять пистолета больно лупит меня по запястьям. Кости хрустят.

Последний мучительный рывок. Тянусь за смыслом своей жизни. Удар по голове.

Бах.

Бах. Бах….

— Отцепись, сука припадочная, — зло шипит похититель.

Самир истошно вопит. Он хочет ко мне. Он всё чувствовал раньше меня - что случится непоправимое.

Я цепляюсь за ублюдка из последних сил. Держусь за его ногу, почти ничего не понимая.

Он стряхивает меня, как кусок грязи.

Поднимает ногу. Заносит её над моей головой.

Бум…

Последний удар в висок парализует меня на месте.

Светлое пятно, Самир в нежно-голубом комбинезончике, отдаляется от меня.

Всё тонет во мраке…

9. Глава 9.

— Как ты солнышко?

Чей-то голос зовёт меня. Он манит меня выйти из темноты и мрака. Но я не хочу. Мне и тут хорошо — тепло, спокойно и очень тихо.

Но мужчина не сдаётся и настойчиво тянет меня своим ласковым голосом и нежными прикосновениями.

Мои глаза закрыты. Но мужские губы скользят по лицу. Он целует мои веки и щеки, ласкает губы как будто пёрышком. Щекочет их волосками брутальной бороды.

Я морщусь автоматически.

— Моя любимая… Как ты. Прошу, посмотри на меня.

Открыв глаза, я сначала вижу потолок - светло-бежевый, разделенный на ровные квадратики. В воздухе свежо, но сильно пахнет медикаментами.

Неужели я в больнице?

Почему?

Что произошло?

В голове ужасно пусто. Я моргаю и пытаюсь понять.

Кто я? Что я здесь делаю?

Ласковое прикосновение к ладони заставляет меня сфокусировать взгляд в нужном направлении.

Мои руки очень бледные, в вене торчит катетер, а от него тянется тонкая трубочка к капельнице. Голова чем-то обмотана. Похоже на бинт. Повязка?

Я напрягаю разум, но ничего не могу вспомнить. Ни-че-го.

Ещё раз пытаюсь. Пусто! В голове тьма и пустота. Бездонный колодец с сырыми стенами. Всё, что было до этого, стёрто навсегда.

Лёгкий шорох.

На кровать опускается мужчина кавказской внешности. Очень высокий и широкоплечий, в возрасте, с густой бородой и тёмными глазами, блестящими, как вишня в сиропе.

— Слава небесам, ты очнулась.

Он снова называет меня солнышком, любимой, ласточкой. Мужчина смотрит на меня с любовью. Я чувствую себя неуютно, даже подташнивает от усилий понять, кто это такой.

 И кто я.

— Как ты? Как голова? Болит или отпустило?

Прислушиваюсь к ощущениям. Трогаю лицо свободной рукой. Шиплю.

— Ой, больно.

— Там шишка, — горестно вздыхает мужчина. — Справа. Большая ссадина. Но в целом, как твои ощущения? Если не трогать шишку. Болит голова или…

— Болит, немного. Просто…

— Просто что?

Мужчина приближается ко мне и напряжённо смотрит мне в лицо, хмуря лоб, как будто требует ответ, как будто одновременно удивляется.

Я выдавливаю из себя глупую улыбку.

— Я вас не знаю. И себя… тоже.

— О, Аллах… — восклицает мужчина, уронив лицо мне в колени. — Как это? Серьёзно? Ты что не помнишь меня? Это же я… твой Осман.

Его мощные плечи ходят ходуном как волны во время шторма.

Так странно. Я помню названия морей и океанов, но не помню этого мужчину, убивающегося возле моей постели.

— Простите. Я не хотела вас обидеть, — говорю с комом в горле.

— Нет, что ты… Я рад, что ты очнулась. Я едва не потерял тебя.