Физрук по соседству - стр. 4

Сам забыл, как выгляжу. А она смотрит — и как будто напомнила. Без слов. Вся такая… целиком запретная. Вся из "нельзя". И я уже знаю, что хочу нарушить всё.

— Нравится? Можешь потрогать.

Глаза у неё широкие, сердитые — будто сейчас прочитает мне лекцию о вреде алкоголя, громкой музыки и беспорядочного секса. Всё правильно скажет. А я всё равно не послушаю. И чем громче она будет кричать, тем лучше.

Она тут же вскидывается, тычет мне в лицо наручными часами.

— Вы видели время?! Людям завтра на работу, а у вас здесь… музыка, девки, да ещё и с мест лишения свободы!

Осматриваюсь. Пришла одна. Без поддержки. Без участкового. Без царя в голове.

— Ты не замужем, получается?

— Что?.. Какое это имеет значение?

— Почему муж не пришёл разбираться?

— Я живу одна. И разбираться с такими нарушителями тишины я могу и сама.

— Баллончик взяла?

— Естественно, — поднимает руку, показывая новый. Я легко выбиваю его из руки, хватаю соседку за ворот халата и втягиваю в квартиру.

Крышу сносит от её запаха. Пахнет не духами — настоящей бабой. Не из тех, что визжат на барной стойке, облитые текилой, а из тех, что варят утром овсянку и ходят в душ с полотенцем на голове. Домашний запах, бесит до мурашек. И тянет к нему, как к детству, которое как раз и прошло в стенах этого дома.

И раз уж соседка сама пришла — я уже не отпущу.

***

5. Глава 5. Евгения

Бокал вина для сна явно был лишним, а иначе свой поступок я объяснить не смогу. Припереться на ночь глядя к новому соседу, чья внешность вызывает одновременно и интерес, и внутренний тревожный звоночек — ну, это же надо додуматься. Пойти к новому соседу с внешностью альфа-самца и повадками... ну, скажем, весьма настораживающими. Но нет, я как дура, пялюсь на его торс — напряжённый, рельефный, с тонкой полоской волос, уходящей вниз. Думаю: а такой ли он твёрдый, как в моих мыслях? И сразу хочется врезать себе по щеке.

Что за дурацкие фантазии? Что за дичь вообще творю?

Теперь этот небритый монстр вжимает меня в стену. Горячее дыхание щекочет шею. Он слишком близко. Гораздо ближе, чем должен быть любой мужчина, особенно — сосед.

Увидел бы меня сейчас бывший муж — тот самый, который до хрипоты кричал, что на такую зануду, как я, «ни у кого не встанет".

…Я ещё не успела понять, как оказалась так близко к нему, как он — вжался в меня всем телом, прижал к стене, и между нами не осталось воздуха.

Он пахнет спиртным, табаком, и чем-то странно возбуждающим — как пыль на горячей коже. Моя спина чувствует холод стены, но передняя часть тела — только его.

Он не спрашивает. Он берёт.

Рука — теплая, тяжёлая — вскользь касается шеи, скользит вниз, легко и дерзко, как будто всё это — уже его территория. Он опускает голову к моему уху, и я ощущаю, как по коже бегут мурашки, как будто всё тело только что ожило.

— Ты слишком вкусно пахнешь, — шепчет он, почти касаясь губами мочки уха.

Мозг орёт: нет, нельзя, останови это.

Тело шепчет: ещё.

Я вся — как натянутый нерв. В груди странно пульсирует. Сердце бьётся слишком быстро. Секунда — и его рука скользит по ключице, ловко проскальзывает под вырез кофты. Пальцы тёплые, грубые, немного шершавые, и я вдруг понимаю, что стою, не двигаясь. Не отталкиваю. Позволяю.

Он касается круга кожи чуть выше груди, и это... подло, грязно, унизительно — и невыносимо приятно.