Фатальная ошибка опера Федотова - стр. 12
– Я не за рулем, не смогу подъехать.
– Я за вами заеду, – информирует она меня, – адрес скиньте смс.
И отрубается.
Ну не сучка ли?
Я еще пару минут отвожу душу в мате, попутно отсылая Захаровой свое местоположение.
Немой с Сомиком с удовольствием слушают монолог одного заебавшегося в край артиста.
– Ну вот че, – спрашиваю я Сома, – мне надо было отказаться? А? Чтоб она на меня рапорт?
– Ну и чего страшного? В первый раз, что ли? – смеется довольный Сом, и мне опять хочется долбануть его башкой об стол. Чувствую, определенно он сегодня допросится.
“Эксперт”, мать его…
Вместо затылка Сомяры хватаюсь за кружку с пивом и мрачно выдуваю остаток. Плевать, что на вызов, вот похер.
И на Захарову похер с ее мнением.
И вообще…
Может, и в самом деле, пусть лучше рапорт, а?
Один раз, два, три… А потом меня понизят до летехи, переведусь спокойненько на землю. На соседний с Сомярой участок. Буду периодически с ним встречаться и чистить ему харю… Релакс ловить… И жизнь красками расцветет. Привычная работа, заявители, обход квартир, мелкие дела, много пахоты… И никакой Захаровой… Хорошо же? Да?
– Нихера себе, чика, – бормочет Сом, глядя мне за спину, – слушай, Федот, только не говори мне, что это и есть твоя Захарова… Пожалуйста, не дай мне окончательно похерить веру в то, что ты – нормальный мужик…
Глава 5
Перед глазами потолок. Белый.
И качается, сука, качается…
Лети-и-ит…
Моргаю, пытаясь сфокусироваться на каком-то одном элементе, понять, до какой степени все херово.
На потолке точечный светильник, хрустальный такой, от него прикольно лучи разлетаются, типа звезда яркая перед глазами…
Моргаю.
Звезда летит.
Блять, нехило я вчера надрался. Вертолетов с универа не ловил, а тут…
Дико хочется пить, сухо сглатываю, пытаюсь повернуться на бок, но голова тут же отдает дикой, нестерпимой болью.
– Пи-и-ить…
Охуеть, это мой такой рык пугающий? Словно живой мертвец на последней стадии разложения. Когда уже голосовые связки сгнили к херам…
Самое главное, вообще непонятно, где я, но очень надеюсь, что не один, и этот “кто-то” мне поможет…
Перед глазами появляется стакан, я, видя только его перед собой и больше ничего, обхватываю покрепче подрагивающими пальцами и пью, пью, пью самую восхитительную, самую вкусную в мире, реально живую воду.
И в этот момент по полной доходит смысл выражения “ восстать из мертвых”.
Потому что восстаю.
Прямо чувствую, как восстаю!
Стакан пустеет, я хриплю:
– Еще!
И снова получаю порцию живой воды.
И после этого понимаю, что могу уже видеть. Зрение восстанавливается, становясь не как до этого, строго тоннельным, а еще и чуть-чуть охватывающим окружающее пространство. Перед глазами перестают кружиться звезды с потолка, а мозг потихоньку начинает восставать из анабиоза и выполнять свою прямую функцию – мыслительную и аналитическую.
По крайней мере, в голове появляются логичные вопросы:
“Где я?”
“С кем я?”
И контрольный: “Что вчера было?”
Слава яйцам, вопроса “Кто я?” удалось избежать, значит, не все еще потеряно…
Оформив в голове основной круг ближайших задач, требующих разъяснения и решения, начинаю потихоньку их реализовывать.
Осматриваюсь.
Так. Я не дома.
Бежевые обои, постельное белье мягкое, чистое, мебель светлая… Опять же, звезды светильников на потолке… Вообще ничего общего с моей холостятской дырой. Значит, вчера к какой-то бабе зарулил.