Его копия - стр. 8

Свет из окна проложил дорожку по паркету и заполз на ковер. Там, где на него легло солнце, ворс выглядит ярче, будто его намочили водой.

Оглядываюсь через плечо на рояль.

…Саша пододвигает к нему банкетку. Проводит пальцами по клавишам так чувственно, что я ощущаю его прикосновение на руке, от локтя до кончиков пальцев. “Хочешь научиться играть эту мелодию?”

Прикрыв глаза, медленно выдыхаю.

Воспоминания наполняют гостиную, как воздух. Окутывают меня, пронзительной тяжестью ложатся на плечи. Но я пряталась от них четырнадцать лет, и к чему это привело?

Выдвигаю из-под рояля банкетку — медленно, будто она может сдетонировать. Сажусь на нее, ерзаю попой — да, все так же неудобно. Осторожно открываю крышку рояля. Едва касаясь, веду по клавишам пальцами… И вижу боковым зрением — в дверном проеме стоит Саша. Здесь, сейчас, в этой реальности.

Сердце вздрагивает, затылок прокалывают сотни иголок. Пальцы дергаются, выбивая из клавиш нервный, резкий звук. Я с грохотом закрываю крышку, будто меня застали врасплох. Оглядываюсь.

Даник.

Вижу, что он, но сердце все еще грохочет так, что закладывает уши.

— Ты что здесь делаешь?.. — ошалело спрашиваю я.

— Я разулся. Все ковры в полном порядке.

Боже… Это тут причем?.. Я упираюсь лбом о ладони, сложенные на крышке рояля.

Даник подходит ко мне, засунув руку в карман джинсов. Меня обдает терпким запахом нагретого на солнце мужского тела.

Он открывает крышку — без всякого пиетета, подумаешь, рояль? — пробегает пальцами по клавишам. Просто легкая незамысловатая мелодия, но я понимаю: его все же заставили научиться играть на фортепьяно. А как же гитара?.. Так хочется узнать о нем больше — узнать о нем все.

— Ты хотела Машку забрать после обеда. Я сейчас еду домой, могу тебя по дороге подкинуть.

— Да, спасибо.

Встаю и сбегаю из гостиной.

11. Глава 7. Что это было?

Мы выходим за калитку. Ищу глазами его машину — воображение рисует Сашин красный пикап, хотя после лобового столкновения он просто не мог сохраниться — а натыкаюсь на мотоцикл.

Мотоцикл?!

— Садись, — командует Даник.

Я оглядываюсь. Где шлем-то?

Шлема нет. Ни одного шлема нет.

— Ты хоть знаешь, что водителей мотоциклов называют донорами органов?! — возмущаюсь я.

— Да, и почему? — говорит Даник с такой интонацией, что сразу ясно: все он знает.

— Ты просто не имеешь права так собой рисковать!

— А это почему?

— Потому что…

Потому что ты Сашин сын! Единственный, кто остался на этом свете после него!

— Потому что никто не имеет такого права, — снижаю я обороты. — Я поеду на своей машине, просто покажи дорогу.

Мне не нравится, что Даник ездит на мотоцикле, да еще без шлема. Это слишком опасно. Его отец погиб в автоаварии, а он вытворяет такое!

Мы останавливаемся у белого кирпичного дома с резной деревянной калиткой. Из двери выходит премилая женщина лет шестидесяти, типичная учительница, с аккуратной девочкой Машкиного возраста. Сама Машка выскакивает следом и несется… не ко мне — к Данику.

— Покатаешь меня?! Покатаешь?! — пищит она.

— Ну это если твоя мама разрешит.

— Я не разрешаю!

И тут начинается обычный Машин спектакль, во время которого я переживаю все стадии принятия. За пару минут она выматывает меня так, что я готова отпустить ее на луну, а не только прокатиться с Даником.

Сходимся на том, что Даник просто вернет ее домой — по прямому маршруту, никуда не отклоняясь.