Его дерзкая девочка - стр. 22
Сразу не тороплюсь идти в офис. Спускаюсь на первый этаж, там есть уютная кафешка. И кофе варят там замечательный.
Так и поступаю. Уже через семь минут сажусь за столик и заказываю чашку кофе. Приносят быстро. И я, наслаждаясь любимым кофейно-молочным напитком, зависаю в своих мыслях, из которых стараюсь вытолкать назойливую фигуру Абашева.
Когда в чашке исчезает кофе, я все-таки прихожу к мнению, что сделала все правильно. По крайней мере, как вообще можно было сделать правильное решение в сложившейся ситуации? Только так, чем с Анатолием кататься до универа, работы и обратно. А тут, куда пальцем ткну, туда и доставят.
Рабочий день тянется невыносимо долго. Я все изнервничалась. Жутко представить, что Абашев сейчас рассекает по городу на моей машине. Это же полный треш.
А когда часики показывает ровно шесть, я быстро собираю свои вещи и, накинув рюкзачок на плечо, впереди всех покидаю офис.
Выхожу на улицу, слегка поежившись от налетевшего прохладного ветра. Оглядываюсь кругом, а моей машины нет. Потоптавшись на месте, чувствую, что терпение лопается, и я достаю мобильник, чтобы набрать номер этого засранца. Но стоит приложить телефон к уху, как рядом тормозит со свистом шин моя машина. Опускается стекло с водительской стороны, и появляется довольная морда Абашева.
– Детка, не меня ждешь?
Честно, моя рука дернулась, чтобы врезать ему по самодовольной роже. Но тут же зависла в воздухе, потому что рядом, как нельзя кстати, нарисовался отец.
– Ты домой? – интересуется у меня.
– Да, скорее всего, – трясу головой.
– Не задерживайся, – говорит он и садится в приехавшую машину.
– Тебя от удара спас мой отец, молись на него, придурок, – обхожу машину и собираюсь открыть пассажирскую дверь спереди.
– Э-э-э, нет, так не пойдет. Назад, дамочка, присаживайте свою задницу, – мурлычет это мурло.
– Что? – я думала, есть предел моему удивлению… но нет его с этим прохвостом.
– То, что слышала. Назад, – улыбается своей белоснежной улыбкой.
– Слушай, это моя машина, и я…
– Водитель этой машины я, или ты что-то забыла? – рычит на меня. – Так что, чтобы не отвлекать меня от дороги, ты ездить будешь только там, – показывает пальцем за свою спину.
– Козел! – рычу в ответ, хлопая дверью, и залезаю на заднее сидение, также от души хлопнув.
– Полегче с дверьми. Дома холодильником хлопать будешь, – огрызается он и трогается с места.
Я задыхаюсь от накатившего возмущения, но высказать ничего не могу. Слова потерялись будто. Это он со мной так?! Ну, я ему еще покажу… холодильник.
Я внимательно слежу за его действиями и за тем,как он ведет машину. Чувствую себя брошенной в такой ситуации. Я же вот, руки ноги на месте, а сесть за руль не могу.
Мы выезжаем с парковки и вклиниваемся в плотный поток машин. Пыхчу. Потому что меня распирает. А сказать ничего не могу.
Протолкавшись минут тридцать в пробке, мы, наконец, выезжаем на загородную трассу. Тут свободнее, и Тимур прибавляет газу. Но стрелка на спидометре не превышает допустимой отметки. Отлично…
Я откидываюсь на спинку сидения. В ушах нарастает гул. В глазах начинают плясать мошки. Я зажмуриваю их и пытаюсь дышать глубоко. Черт! Не выходит, потому что я чувствую, как к горлу подступает ком. Все холодеет, и ладони тут же потеют.
– Останови машину, – прошу парня не своим, каким-то осипшим голосом.