Его дерзкая девочка - стр. 24

Домой я вхожу, громко хлопнув дверью. Так, что удивительно, почему стены не затряслись.

– Златочка, – тут же показывается мама. – Что стряслось?

– Ничего! – бросила я раздраженно. – Все просто замечательно, мама. Если не брать во внимание, что отец запретил мне садиться за руль и посадил за баранку эту… этого… обезьяна! – рыкнула я и бегом отправилась на второй этаж, в свою комнату.

Злюсь. Ох, как я сейчас злюсь! Он да на моей машине, да по всему городу! 

Бросила рюкзак на пол, закрыла дверь и упала на кровать в подушки. Сил нет, настроения тоже. Хочется кого-нибудь придушить. Делов-то!

7. Глава 6. Злата

Злата

В общем, как мы с этим петухом не убили друг друга за первую неделю “притирки” – загадка. Скандал на скандале скандалом погонял, и это с учетом того, что виделись мы от силы пару часов в сутки. Но то ли я стала раздражительная до ужаса, то ли Тимур стал еще противней, чем во времена нашей учебы в универе, не знаю, но нервы мы друг другу потрепали знатно.

А новая рабочая неделя началась для меня с тренировки в зале. 

Что-то в последнее время я совсем расслабилась и гостем любимого клуба была не частым. Это заметно сказалось на моей выносливости. Уже через час тренировки с не самыми сильными нагрузками – тузик сдох.

Язык на бок, пот в три ручья, мышцы ноют. 

Приплыли. 

– Что-то ты сдаешь позиции, Златка, – подкалывает меня мой персональный тренер, перекачанный добряк Олежа, как бы невзначай, проходя мимо, ущипнув за филейную часть. – Сдулась!

Кто “сдулась” – я или моя попа-орех – спрашивать не стала, просто выдала грозное:

– Эй, ты же знаешь, за такое руки оторву по самый пояс!

Запускаю в парня пустую бутылочку из-под воды, которую он, и глазом не моргнув, ловит. 

– Да брось, Золотарева, – улыбается Олег. – Пошли на свидание.

– Не пойду.

– Что так?

– Если скажу “не в моем вкусе”, отстанешь? – накидываю на шею свое полотенце и топаю в сторону раздевалки. Пожалуй, с меня на сегодня хватит.

– Не верю, – разводит парень руками, отступая спиной вперед.

– И правильно делаешь, Олежа.

– Я идеален и не могу не нравиться, – заявляют мне с улыбкой и очаровательными ямочками на щеках.

Черт! Ну и правда, что скрывать, Олег – просто идеал во всех смыслах. Мало того, что фигура, как у греческого бога Аполлона, так еще и голубоглазый блондин, с чувством юмора и собственного достоинства. При деньгах и мозгах. Правда, как и Абашев-младший, баб меняет чаще, чем пр… кхм… перчатки.

Нет, однозначно не мой вариант. Только если сходить куда-нибудь вместе чисто “по приколу”? 

– Не-а, – машу головой, – тесно будет.

– Кому?

– Не кому, а чему. Моему эго и твоей короне, мистер “я ходячий секс”.

– Ладно, давай хоть до работы подкину? – закатывает глаза здоровяк. – А то, смотрю, ты не на колесах?

– В смысле? – аж сбиваюсь с шагу.

– Тачки твоей нет на парковке.

– Вот же… говнюк! – шиплю сквозь зубы, – уже где-то рассекает! 

Ну, Тимур, ну, гадина такая, я ведь просила ждать меня у клуба! Говорила же ему, что не знаю, через сколько закончу! Вот и что мне теперь прикажете делать? Сидеть и ждать, пока эта “принцесса” соизволит притащить свою задницу обратно? Или при  наличии собственной тачки вызвать такси? Ну, смешно же!

Ар-р-р!

Он точно делает все мне назло. По принципу “Баба Яга против”.  

– Кто “он”?

– Забей, Олежа.