Его безумная ярость - стр. 13

Открываю ноутбук и, найдя папку с фотографиями, долго смотрю на иконку. Пусть здесь основательно все почистили, но не подумали, что я сохраняю все еще и на карты памяти. И зачем я перенесла эту папку снова на компьютер, сама не знаю. Мне, наверное, нравится издеваться над собой.

Нажимаю на иконку и вздыхаю. У меня его фотографий очень много, в этой папке самые любимые. Вот Марк смотрит прямо в объектив, улыбаясь, и его темные глаза светятся такой любовью, что это взгляд способен растопить лед. На следующей он в профиль, с обнаженным торсом и чашкой кофе в руке. Пальцы сами тянутся к экрану, чтобы дотронуться до груди, но чувствую я, конечно, только стекло.

Чай давно остыл, за окном уже занимается рассвет, а я смотрю фотографии, с каким-то извращенным удовольствием вспоминая, как я была тогда счастлива. Я помню каждый день на этих снимках, воспроизвожу в памяти, и боль разливается по каждой артерии, идя прямо от сердца по всему телу.

Звонок в дверь раздается в полшестого.

«Борька», - думаю я и, не глядя, открываю.

Делаю шаг назад, испугавшись, а предательское сердце готово выпрыгнуть из груди.

Марк совсем не вписывается в своем дорогом костюме в серость этого подъезда, в убогость моей квартиры.

- Марк… - выдыхаю я, и он морщится.

Переступает через порог, захлопывает дверь и говорит:

- Миленько у тебя.

- Что ты?.. То есть зачем?..

Я не нахожу слов, а Марк, не обращая на меня внимания, проходит прямо в обуви в кухню и смотрит на экран ноутбука.

Господи…

Смотрит долго, и я замечаю, как на его лице эмоции сменяют друг друга. Весь спектр. И мне бы бежать отсюда – я это чувствую. Увиденное Марку не нравится.

- Какого черта, Милена? – наконец-то переводит взгляд на меня.

- Прости…

Сама не знаю, за что извиняюсь, но и слов других нет.

- Ты… - Марк делает шаг ко мне, второй, третий.

Мы слишком близко, и это сводит меня с ума. Он тяжело дышит, водит взглядом по моему лицу, по телу.

Катастрофа слишком близка. Мы не можем это контролировать…

8. Глава 8. Марк

Фотографии…

Как мало в них жизни и как много в них смысла.

Я помню тот день. Милена была моей… женой. Но больше всего мне нравилось, что она была моей. Сумбурно, но штамп в паспорте для меня ничего не значил. Больше значили чувства.  

Память – странная штука, и я ее закапываю каждый день уже полтора года,  просыпаясь в одиночестве. Бью в стену кулаками, понимая, что мне не хватает Милены, но и простить, принять саму мысль не могу. Дилемма, которая довела меня, хоть с виду и не скажешь, что меня что-то жрет изнутри.

И сейчас она не могла знать, что я приду. Значит… Да ни черта не значат эти дурацкие фотографии? Нравится ей смотреть? Пусть смотрит и вспоминает, что потеряла.

Только ярость уже закипела во мне. И это «прости» только больше вывело из себя.

- Зачем ты приехал? – снова спрашивает Милена, но не отходит ни на шаг.

Мы так близко, и без узкого коктейльного платья, без туфель на шпильках она такая родная, домашняя.

И ведь действительно, нахрена я приперся, едва получил сообщение с адресом?

Всю дорогу повторял сам себе, что хочу взглянуть на фотографии, но как-то неубедительно.

- Фотографии, - отвечаю, хотя сейчас мне нет до них дела.

А вот до Милены, кажется, есть. Это какое-то безумие – так ненавидеть и так хотеть ее.

И она это понимает. Мы слишком хорошо знаем друг друга, чтобы не заметить малейшее изменение во взглядах, в жестах, в мимике.