Джакал. Раскаленные дни - стр. 11

Нет, я не выдержу, я просто умру, если сделаю это! А как бы хотелось вложить в его теплую ладонь не картонку с водяными знаками, а мою пылающую от волнения щеку! Легонечко потереться о его кожу, прошептав: «Прости, Круз, я не хотела. Знаю, что ты терпеть меня не можешь, но… ну прости, пожалуйста!» Сказать это и тихо заплакать…

Нет! Действительно, слишком поздно. Круз ответит, что ему насрать на мои извинения и он, мол, просто делает свою работу.

– На, вот! – в досаде кидаю загранник на переднее пассажирское.

Ну и сволочь же я, ох и сука! Делаю ведь только хуже. Нет, это просто нестерпимо! Ловушка, в которую я сама себя загнала. И из нее не выбраться.

Придерживая руль, Круз листает поддельный паспорт. Один из тех, что лежат в тайнике, в квартире.

– Фрида Миллер. Девятнадцать лет? Ну и дела! – присвистывает с едкой интонацией.

– И что? – продолжаю грубить под скрежет железных зубьев собственноручно сделанного капкана.

Так, отвлекусь лучше на телефон. Что там? Блин, сообщение от Рафаэля. С чего вдруг? Он ингорил меня больше года. Не писал, не звонил. Я тоже, хотя первое время его поведение чуть задевало самолюбие. Всё же не стоило так быстро подпускать его тем летом…

«Привет, моя красавица, как дела?»

Набираю ответ:

«Нормально».

Печатает…

«А я сейчас там. Иду к нашему месту, в поле. Помнишь ту корягу у дороги, которая в сумерках напоминала тебе старую ведьму?»

Ответ:

«Да, помню. Что тебе надо, Раф? Мне некогда, не до тебя, честно».

Грустный смайлик в ответ, а следом:

«Прости, пожалуйста».

Еще одно сообщение:

«Я просто хотел узнать, как ты поживаешь. Знаешь, а я соскучился, прилетай сюда, пожалуйста, Лир».

– Сюда давай! – суровый голос Круза пронизывает сонный салон.

– Чего?

– Телефон, говорю, давай, живо! – повторяет требование более жестко.

– Да пошел ты! Отвали! – в возмущении повышаю голос.

Я хочу к Рафаэлю. И не хочу! Круз ведь, скорее всего, отвезет меня туда, в итальянскую деревню, где сейчас томится мой первый, мой бывший. Вот бы Круз дал ему пинка под зад. А сам остался там, со мной…

Пшеничное поле в приятных ласковых лучах утреннего солнца. Вкус соломинки и клейких, чуть горьковатых зернышек на языке. Сумерки, встреченные вместе с Крузом на диком белоснежном пляже. А вовсе не с подлым Рафом. Звуки потрескивающего костерка на песке и раскаленные угольки, поднимающиеся туда, в темнеющее небо, к самым звездам.

Бабушкин дом. Моя постель, в которой так сладко спалось в детстве. Старенькое, но восхитительное на ощупь белье, пахнущее мускатным орехом и кипарисовым мылом. Круз со мной на узкой девчачьей кровати. Смешение ароматов родом из прошлого с восточными нотам его парфюма…

Боже, как же щемит в груди!

Нет, Рагацци, забудь и не мечтай! Этот грубиян и головорез передаст тебя, как какую-то вещь, родне и тут же смоется, даже не попрощавшись. И если для клана всё закончится плохо, то, возможно, ты либо вообще никогда не увидишься с ним, либо встретишься очень-очень нескоро…

Звук резкого нажатия педали. Что-что? Меня бросает вперед. Круз ударил по тормозам, параллельно съехав на обочину.

– Выходи, немедленно! – он перекидывается через сиденье и тянет ручку машины с моей стороны.

Боже мой, я так углубилась в мысли, что забыла… Я брякнула ему «отвали!», отказавшись давать телефон.