Джакал. Раскаленные дни - стр. 10
– Что замерла? Это не просьба, а приказ, ясно? Шевелись!
Он достает с верхней полки мой Брик’с4.
– Оденься попроще. Много шмотья не набирай. Ограничься какой-нибудь спортивкой, – чеканит.
Оторопь! Меня словно парализует.
– Боже, – закатывает карие глаза. – Ты тупая, а? Быстро!
Выход из шока. Он что, сейчас назвал меня тупой? Какое хамство!
– Не дави ты, объясни… – лепечу.
– Так, у тебя две минуты на сборы, – глянув на наручные часы, отрезает Круз, выходя.
Господи, столько слов за раз он еще при мне не произносил! Всегда емкие фразы по необходимости. «Надо заехать на заправку», «Убери ноги с подголовника, ты закрываешь обзор».
И сейчас: его этот повелительный тон, ужасно строгий взгляд. Круз впервые отобрал у меня возможность хоть как-то сопротивляться, огрызаться.
Рывок к шкафу. Он сказал «спортивку»? Окей-окей.
Почти ночь, а Круз в моей квартире, совсем рядом, за этой стеной. Он посадит меня в свою машину, божечки!
Глава 5
Похоже, дела плохи. Очень плохи!
«В загородном доме была перестрелка», – коротко, сухо сказал Круз, кидая мой чемодан в багажник. Смутное, какое-то вязкое чувство страха, неопределенности. Никакого сострадания к моим проблемам. Этот головорез не собирается объяснять что к чему. Круз сосредоточенно смотрит через стекло машины туда, в место, где блестящая от недавно прошедшего дождя автострада смыкается в точку.
Пасмурные фразы с легким оттенком грубости – Круз на протяжении всего пути пару-тройку раз дал понять, что не желает общаться.
Я должна думать о родителях, тревожиться о будущем… Но мой взгляд лежит на коротко стриженом затылке Круза. Он, этот взгляд, сосредоточился там, в ложбинке, что темнеет между его шеей и основанием черепа.
Звук работающего двигателя. В остальном – полная, закладывающая уши тишина. Всё замерло.
Круз сухо ответил на несколько вопросов, и теперь я не решаюсь открыть рот. Я онемела. Мне невыносимо рядом с ним!
– Паспорт точно взяла? Покажи! – вдруг требует, протягивая руку, но продолжая следить за дорогой.
От этого повелительно-надменного движения в воздухе ощутился аромат Круза. Не кожи или волос, но хотя бы звук его парфюма. Плотный, обволакивающий, с ноткой чего-то восточного. У меня кружится голова…
– Взяла-взяла, отстань! – огрызаюсь от чувства чудовищного внутреннего дискомфорта.
Я для него даже не пестрая глупая колибри, а какое-то пищащее, раздражающее насекомое. Букашка, к которой и обращаться-то ниже достоинства со стороны хищного ястреба. Можно было ответить спокойно, без этого «отстань»? Да, наверное, можно, но я слишком вошла в образ, и поздно менять правила.
– Быстро достала паспорт! Сюда дала! – произносит раздраженным тоном, сделав перед моим лицом приказной жест пальцами.
Ладно-ладно. Роюсь в сумке. Нащупываю шероховатую обложку поддельного загранника, который отец еще давно «заказал» из-под полы как раз для таких случаев. Круз не очень терпеливо, но всё же ждет, расположив руку на крае спинки пассажирского сиденья. Подкачанное плечо Круза, скрытое под тканью поло, острый локоть, часы на запястье. Ниже – длинные красивые пальцы. Головорез с руками музыканта из филармонии. За все три чертовых года Круз ни разу не прикоснулся ко мне по своей воле. Так вот и сейчас: я могу дотронуться до него, отдавая паспорт, ненароком, типа случайно…