Дырявое ведро. Стихи - стр. 3
Остаётся цепочка неровных следов.
Шаг – и ты уж иной на ином берегу,
И твой день, словно холст, будет девственно нов.
Утром заново будешь картину писать,
Создавая себя и свой будущий путь,
И по-новому ляжет на листья роса,
Ты изменишься вновь до того, как уснуть.
Повторением кажется взгляд и «Пока!»,
Повторением мниться пустой разговор,
Но, меняясь, бесцельно плывут облака —
Вечно новый, обманно-привычный узор.
Снова книгу «впервые» нельзя прочитать.
И двухсотое «Здравствуй!» иначе звучит.
Выцветает, когда-то живая, мечта,
Ценность приобретают иные ключи…
В неизбежности этой измены всего,
Где иллюзия – клятвы, гарантии – сон,
Остаётся гореть и костра своего
Самому не пугаться, когда в унисон
Чьё-то сердце ответным огнём полыхнёт,
И изменчивый танец, нежнее цветка,
Прикоснётся, закружит, сожжёт, унесёт…
Может быть – на века… Может быть – на века…
Как же скоро…
Утром только-только
Лепестки упали,
А на сердце горько,
И душа в печали.
Помнишь, яблок зелень
Вечность обещала?
Глянуть не успели —
Первый снег… Начало…
Только что был месяц,
Словно лучик, тонок,
По ступенькам лестниц —
Вверх да вниз – котёнок…
Смотришь: кот ленивый
С тусклыми глазами…
И созрели сливы…
И в руках вязанье…
Мяч
…И внутри всё звенело! Как новенький мяч —
От тропинок упругих отскакивал шаг!
Не боялась упасть, не ждала неудач,
И, как ласточка в небе, летела душа!
И немыслимо было спокойно пройти —
Только бег! Только птичий крылатый вираж!
По заборам и крышам лежали пути,
Через лужу – на дуб, с гаража на гараж…
В теле птицы и зверя, не зная забот,
Убегала, смеялась, ревела, жила.
Прожигалась бездонная вечность за год.
Утром – целая жизнь на пороге ждала.
И в ушах до сих пор сохраняется звук —
Этот круглый, резиновый, звонкий удар!
Словно сердце летит, вырываясь из рук,
И стучит по асфальту весеннему шар.
Нет никакого времени!
Нет никакого времени. Нет никакого завтра.
Просто лишь изменения, тени, движения стрелок.
Мысли в цепочки выстраивает умный наивный автор…
Четвёртое измерение – лучшая из подделок!
Мгновение – это вечность, вечность без перерыва…
Вечное настоящее – только оно реально.
Текучее, изменяющееся, падающее с обрыва,
Тасующее события каскадами карт игральных…
Движения света и тени нам предлагают видимость
Вектора, продолжения, длительности полёта…
Иллюзию принимаем мы, видимо, за действительность…
Боимся остаться без времени, не можем без точки отсчёта.
Сейчас – никогда не исчезнет, не сдвинется, не растает.
Но скажем кому-то: «Полпятого», «Пятнадцатого апреля»…
Нет никакого времени. И не было. И не станет.
Насколько бы ни менялись мы, насколько бы ни старели.
Ночные поезда
Сквозь чёрные ночи и синие ночи
За скрытыми мраком лесами, холмами
Проходят, проходят составы… Грохочут,
Невидимые за ночными домами.
Доносят ветра затихающий рокот
И гул, словно моря далёкого голос.
За полем, за лесом, за небом дорога.
О рельсы Луна пополам раскололась,
И вытекло время из полного круга.
Уходит состав в безвозвратные дали.
Возможно, мы там повстречаем друг друга,
Но только не те, и не как ожидали.
Хранят фотографии память и лица.
И чай на столе, и рябина у дома…
Но поезда нет, чтоб на нём возвратиться.
Ты дальше и дальше, и скорость огромна.
И пусть неподвижны и тихи деревья,
Ночами ты слышишь: грохочут составы.
Бегут огоньками сквозь сны и деревни,
Качаются вслед придорожные травы.