Дядя, ты кто? - стр. 6
Из автобуса я вышел там же, где и садился, и побрёл знакомым путём домой. Рваная дыра в затылочной кости черепа никак не уходила из картинки моего мысленного взора, и я монотонно твердил про себя один лишь вопрос: «Дядя Паша, ты кто такой?!»
Подойдя к дядиному дому, я испытал безотчётный страх – стойкое нежелание возвращаться в квартиру, словно кто-то или что-то поставило силовой барьер на моём пути. Я даже по-стариковски присел на лавочку, чтобы переждать это наваждение. Но в квартире оставались мои вещи и дорожная сумка, поэтому хочешь не хочешь, а требовалось идти. Честно говоря, я уже вовсю жалел о полученных от судьбы подарочках и всерьёз подумывал о том, чтобы всё здесь бросить и вернуться навсегда в Сестродольск.
Когда минута слабости прошла, я зашёл в подъезд. Проходя мимо первого этажа, я вспомнил о недавнем госте и подумал, что этот Митрич может что-то знать про чёртову овощную яму. На мой звонок в семнадцатую квартиру открыла полноватая женщина лет пятидесяти.
– Здравствуйте, а Митрич дома? – спросил я, приняв открывшую за его жену.
– Кто? – женщина искренне удивилась вопросу незнакомца.
– Митрич, – повторил я, оглядев номера дверей на площадке и убеждаясь, что не ошибся.
– Нет тут такого и никогда не было. И соседей у нас таких нет, – сказала женщина с нотками сочувствия в голосе и сразу же уточнила: – Как фамилия-то у него?
– Не знаю. Извините, перепутал, – потерянно ответил я и пошёл к себе наверх, с трудом поднимая ноги.
Я закрыл входную дверь и, не разуваясь, прошёл на кухню, где сделал несколько затяжных глотков прямо из-под крана. Потом сел на табурет и уставился в стену. Ни одной мысли не было в моей голове. На стене тикали круглые часы. Я поднял взгляд на них и… подскочил как ошпаренный – моя электричка уходила через двадцать пять минут! Я метнулся за дорожной сумкой, на ходу сдёрнув со стула несвежую рубашку и сминая её в комок. Паспорт и деньги всегда были при мне, и уже с сумкой на плече я задержался у порога, чтобы вызвать местное такси. В эту минуту в дверь позвонили…
Не жди, мама, сына
– Искал меня? – на пороге стоял Митрич.
– Нет… то есть да. Ты извини, мне сейчас некогда, – торопливо сказал я, всем видом показывая, что намерен тотчас уйти из квартиры.
– А чего хотел-то?
– Уже не важно. Потом. Мне ехать надо. Опаздываю на вокзал.
– Не надо тебе никуда ехать, мальчик.
– Это почему ещё? – спросил я, слегка ошарашенный таким хамством.
– На овощной яме был? – Митрич проигнорировал мой вопрос и задал собственный.
– Был, – ответил я с деланным равнодушием, хотя внутри уже начинал закипать. Митрич точно что-то знал, но продолжал играть в тёмную, да ещё и хамил при этом.
– Видел? – продолжил он свой допрос.
– ВИДЕЛ! – бросил я вызывающе и сразу понял, что сглупил.
– Ну и куда ты после этого собрался ехать?
Вопрос Митрича буквально выбил почву у меня из-под ног. Мне даже показалось, что стены прихожей в этот миг колыхнулись и поплыли. Воспользовавшись моим замешательством, Митрич протиснулся внутрь, закрыл входную дверь и навалился на неё спиной. Я успел глянуть на часы – до электрички оставалось двадцать минут.
– В ментовку пойду! – мне не придумалось ничего умнее этой дурацкой угрозы.
– Валяй. Там тебя и примут. Надо же будет на кого-то дело повесить.