Дочь для олигарха - стр. 22

Морена завизжала и захлопала в ладоши.

– Вот это чума! – её неподдельный восторг и радовал и смущал одновременно.

Не так, ох не так должна реагировать девочка из богатой семьи!..

– Держи себя в руках, – угрюмо буркнул Вячеслав. – Помни, ты – дочь крупного бизнесмена, а не какая-нибудь там... захолустная нищебродина. Вот и веди себя соответственно.

На такие слова легко обидеться, однако барменша лишь фыркнула, смахнула со лба выбившийся из причёски угольно-чёрный локон и снова прилипла к иллюминатору.

"Вот ведь непробиваемая баба", – подумал Слава, расстёгивая ворот белоснежной рубашки. – "Её бы стрессоустойчивость да в мирное русло".

Эллочка бы на раз разревелась. А что сотворила бы Ангелина, даже представить страшно...

Нестеренко сжал и разжал кулаки. Тропическая жара плавила натянутые до предела нервы. Вячеслав потел, как мерин, и нервничал, словно студент на первом экзамене.

Нельзя... Нельзя допустить ошибки. Ни малейшей. Первое впечатление самое важное – надо выгодно засветить Морену перед Артуром, а потом отправить подальше: пускай себе развлекается на безопасном расстоянии. Главное – первая встреча.

Лишь бы... Лишь бы только девчонка справилась. Хоть бы не подвела. Только бы не запуталась в хитросплетениях полуправды и откровенной лжи...

Если барменша вывезет, всё пройдёт как по маслу. Ну а если нет...

"Ох ты ж ё моё до чего же тошно!" – мысленно выругался Слава и пожалел, что рядом нет услужливой Жанны с бутылкой вискаря.

***

Артур Габриэлян чем-то неуловимо напоминал Санта-Клауса. Именно Клауса, ибо до сурового, вооружённого длинным посохом отечественного Деда Мороза, приземистый круглопузый толстяк не дотягивал. От американского Санты Артура отличали совершенно незначительные мелочи: тёмно-бронзовый загар, кустистые брежневские брови, впечатляющий горбатый нос и принадлежность к курдской диаспоре.

– Х-хо! – Габриэлян вперевалку шагал к самолёту, распахнув объятия. Телохранители молча плелись следом. – Слава-джан! Сколько зим!

Нестеренко позволил схватить себя за плечи и улыбнулся.

– Рад видеть, Артур Далилович. – Вячеслав тепло и крепко пожал короткопалую пятерню.

Надо же! Примчался встречать собственной персоной.

Хороший знак!

– О! Слава-джан! – Старый курд дружески приобнял его. – Оставим официозы для офисов, да? Мы же друзья! Здесь я просто Артур. Договорились?

– Договорились, – кивнул Слава, щурясь от слепящих лучей обезумевшего солнца. От жары и нервов он взмок, и в ноздри била вонь собственного пота. – Я бы убил за возможность помыться, друг мой Артур.

Но "друг" Артур его не слушал. Габриэлян и оба его телохранителя с интересом наблюдали, как из самолёта выбирается Морена.

Зрелище и в самом деле завораживало. Барменша покидала борт частного самолётика весьма эффектно: задом наперёд. То есть, сначала на свет божий показалась самая выдающаяся часть псевдомексиканки. И часть эта, туго обтянутая светлыми джинсовыми бриджами, выглядела весьма аппетитно.

Весьма и весьма.

"Зачётный попец", – подумал Нестеренко, но тут же одёрнул себя.

Бля@#ство! Что за грёбаные мысли? Не хватало ещё пялиться на задницу собственной дочери, пусть и фальшивой!

– Ва-ах, какая красавица! – пропел старый курд, когда барменша подошла ближе и улыбнулась на полную мощность. – И кто же это у нас, а?