Добро пожаловать в будущее - стр. 13
Глава восьмая
– С тобой все в порядке? – спрашивает Брина.
Бирс открывает глаза. Сеанс закончен. Машина убрана в ящик. Он лежит на диване. Брина рядом, обнимает его, словно мать испугавшегося во сне сына. За окнами ночь. Часы показывают начало второго.
– А ты, кажется, действительно не врал, когда говорил, что не умеешь делать переносы отпечатков сознания, – Брина улыбается. – Рада, что с тобой все в порядке. – Она прижимается к нему. Он чувствует тепло ее тела, запах. – Знаешь, а у тебя была очень интересная жизнь, – говорит Брина.
– Узнала что хотела? – спрашивает Бирс, стараясь не замечать ее руки на своей груди.
– Узнала. А ты?
– Я ничего не хотел узнавать. – Бирс смотрит в темноту за окном.
– Но что-то узнал… Что-то плохое?
– Художник.
– Да. Не самый удачный ракурс моей жизни. – Брина поджимает губы, молчит пару минут. Бирс пытается подняться. Тело затекло. Ремень расстегнут. На брюках пятно.
– Я что, обмочился? – растерянно спрашивает он Брину, потому что в прошлый раз во время обмена сознаниями произошло именно это. Брина смотрит на него, улыбается и говорит, что у него была эрекция. – Мы что, занимались сексом? – спрашивает Бирс и почему-то вспоминает все те непристойности, которые она обещала художнику за картину.
– Нет, – улыбается Брина. – Я просто подумала, что у тебя давно, наверное, никого не было, поэтому… – она показывает ему ладонь своей левой руки.
– Это еще хуже! – бормочет Бирс.
– Ну извини. Я просто хотела помочь. – Брина обиженно надувает губы, идет в свою комнату. – Обычно мужчины радуются, когда с ними происходит подобное, а ты ведешь себя так, словно тебя изнасиловали, – говорит она, перед тем как закрыть дверь.
Бирс остается один. Налить себе выпить, лечь на диван и попытаться заснуть. Перед глазами мелькают обрывки чужих воспоминаний, которые отчаянно кричат, что теперь стали частью тебя. Бирс поворачивается на бок. Не сопротивляться, не отталкивать неизбежное – так учили его, когда он подвергался процедуре переноса отпечатков сознания впервые.
– Хорошо, я не сопротивляюсь, – тихо шепчет Бирс.
Он засыпает медленно, незаметно. Мир остается в прошлом. Разум устремляется в небо. Бирс видит бесконечные очереди, но где-то там, среди тысяч, миллионов людей стоит Брина. Бирс слышит обрывки ее громоздких мыслей.
Укладка волос. Маски для волос. Уход за волосами. Выпадение волос. Каталог причесок. Прически знаменитостей – тех самых, что улыбаются выбеленными зубами со старых журналов, которые раскладывает она на столе в гостиной. Вот он – мастер-класс: идеальный хвост.
«Этим летом в моде простые и сексуальные прически, – говорит в журнале признанный модный гуру. – Такую укладку легко создать с помощью приборов, которые есть у каждой женщины независимо от того, модель она или домохозяйка…».
Коррекция фигуры… Тату и пирсинг… Астрология, знаки зодиака, совместимость по группам крови, оценка собственной сексуальности, основанная на древнеяпонских трактатах, отсутствие опыта – все это может разрушить хрупкую гармонию и привести к полной сексуальной несовместимости.
«Во всем виновата психология», – читает в каком-то журнале Брина…
Замуж за иностранца. Школа любовниц. Признаки измены. Забеременеть можно, несмотря на самую надежную контрацепцию…
Бирс видит ванную комнату Брины. Видит ее глазами. Перед зеркалом лежит фен фирмы «Джоел», щипцы фирмы «Кедаке», в руках она держит ножницы от «Гинко». Все куплено на местном рынке дешевых товаров. Бренды не имеют значения, как и большинство журналов в ее доме. Брина укладывает волосы. В голове у нее вертятся слова: слайстинг, пойнтинг, пойнткат…