Дикополье. Слово Шубина - стр. 6
Так здорово, что я угадал. Подумал – Миша, а он и впрямь Мишей оказался.
– Ну да. Чего ж мне шутки шутить? Приятно познакомиться. Пойдём отсюда, Саша. А то набегут…
Мы вышли на улицу Тайных Университетов, и только там, возле магазина тортов “Лучиано”, я задал волнующий меня вопрос.
– Так это был, я так понимаю…
– Горыныч.
– …не Семён?
– Горыныч, говорю ведь. Та ещё погань. Но сердце доброе. Иногда.
– Но ведь это… из сказок… – неуверенно сказал я.
– Ты не удивляйся, Саша. А впрочем, говорить, что тебе делать и как себя чувствовать, я не вправе. Дикополье – край удивительный. Горыныч не может здесь быть злобным драконом, не по-нашенски это. А вот троицей бандитов – пожалуйста.
– Дикополье? Это что?
– Это край наш так называется, ежели под правильным углом на него посмотреть, – блестящие глаза Миши игриво бегали туда-сюда, словно показывая, как это – смотреть «под правильным углом». – У всякого города есть обратная сторона – та, в которой обитает волшебство. Обычным топонимом обзывать её нельзя – отпугнёшь. Даже улицу…
– Я все улицы по-своему называю.
– Вот и молодец! Ну, пока, Саша! Мы ещё с тобой увидимся. Совсем скоро. Нынче в Дикополье неспокойно, и твоя помощь мне придётся очень кстати.
Он поклонился и запрыгнул в подъехавший троллейбус. А я так и остался стоять, глядя на статую шахтёра с куском угля в руке. Всё произошло так быстро, а я, как обычно, стормозил и не успел задать ни одного толкового вопроса. Дикополье, блин. Про Дикополье! Про это я и у мамы спрошу!
Зато много чего додумал самостоятельно. Если вкратце, я осознал, что Миша – иллюзионист из Румынии с восемнадцатью братьями, я – сошёл с ума, а мир – он, в общем, то же самое, что и я.
Глава 2. Горнячок и Водянов
Мы приехали на станцию метро “Аннино” и вышли из машины. Приложение сообщило, что до дома на такси – полтора часа из-за пробок. Придётся ехать под землёй. После всего пережитого (хоть и не взаправду) – моя самая нелюбимая часть жизни в Москве.
– Почему? – раз за разом спрашивал у меня психотерапевт.
– Мне кажется, я снова падаю в бездну… – раз за разом отвечал я, и так по кругу, бесконечному серпантину к центру Земли.
Пока я пытался понять, где спуск, ко мне подошёл Миша.
– И ни одного безголового монстра, скажи? – сказал он. – Скучновато.
Настроение у меня было ни к чёрту. Хотелось ответить, что таких у нас полгорода – безголовых, сплошная генеральная репетиция зомби-апокалипсиса. Нет, я люблю людей, уж что-что, но гуманизм в себе воспитал, но, наверное, долг каждого человека – хотя бы иногда беситься из-за всего.
Миша своим прикидом, лицом, вот этой способностью быть старым и молодым одновременно, а главное – дурацкими вопросами не вписывался в столичный ландшафт, пусть и стояли мы где-то на отшибе.
– Миша, я не…
Мимо прошла молодая пара: брюнетка с длинной, по пояс, косой, и парень в кожаной куртке, джинсах и дорогущих туфлях-оксфордах. Они молча всучили Мише сторублёвую купюру и пошли дальше.
– Это ещё зачем? – спросил я. – Ты же не просил вроде?
– Не просил, – сказал Миша. – Не знаю. Жалеют меня местные. И всё тут.
– Раньше к тебе иначе относились.
– Так то раньше!
– А что изменилось?
– Тебе ли не знать. Саша, а ты-то с Горнячком давно беседы водил?
Тут я и взорвался.
– Слушай, Михаил, давай честно: я был мелким и к этому возвращаться не намерен. Если хочешь знать ответ: давно. Сто лет. С тех пор как уехал. А если совсем честно: никогда. Потому что нет никакого Горнячка. И не было. Доволен?