Детективы-футболисты. Тайна невидимого пенальти - стр. 12
Когда мы прощались в аэропорту, она сказала мне:
– Веди себя прилично, чисти зубы и ешь овощи… Шотландцы же вроде овощи едят?
– Не знаю, мама.
– Ну, такие вещи вообще-то стоит знать, – хмыкнула моя мать. – О, мой мальчик, который улетает так далеко на самолёте… Я буду очень скучать по тебе, дорогой.
С этими словами она крепко обняла меня на глазах у всех, и я почувствовал, как мои щёки вспыхнули. Я даже глаза закрыл, чтобы не видеть смешков и жестов моих товарищей по команде.
– И забей там как можно больше голов! – добавила мама, продолжая держать меня.
– Мам, это не футбольный турнир, я тебе уже миллион раз объяснял, – сказал я.
– Ну, это мы ещё посмотрим. Вы же футбольная команда. Что вам ещё делать на турнире, если не играть в футбол? – спросила она. – Я не понимаю. Франциско, в последнее время происходит очень много вещей, которых я не могу взять в толк… Вы едете в Шотландию с футбольной командой, чтобы сыграть турнир, который не имеет отношения к футболу. И кроме всего прочего, мы понятия не имеем, едят ли там овощи… По правде говоря, я не знаю… Я просто не знаю, что сказать.
– Я? – спросил я.
– Да, ты, – ответил Себастьян. – Если ты не хочешь, чтобы тебя называли гномом, ешь как следует.
– Вот именно, гном, – хихикнул Санти.
Я оглянуться не успел, а Себастьян уже навалил мне в тарелку гору всего: огромный кусок лазаньи, стейк, картошку, макароны. Я смотрел на эту кучу-малу, вытаращив глаза. Такого запаса хватило бы на неделю. Мне стало тоскливо.
– Я должен всё это есть? – спросил я у матери.
Она, видимо, не знала, что сказать, потому что вместо ответа пожала плечами.
– Похоже на то, – кивнула она наконец.
– Ты должен поесть, карлик, – сказал Санти и отвесил мне оплеуху. Пинался Санти в точности, как мой брат, только сильнее.
– Именно это я твержу ему каждый день, – сказал мой отец, чья тарелка тоже выглядела, как переполненный автобус. – «Тебе надо питаться!», – говорю я ему.
Отец икнул.
– Все едят, и ты ешь, – сказал Себастьян и открыл ещё одно пиво.
– Папа, мы тут песенку одну учили в школе на днях. Можно я сыграю? – спросила Сюзанна.
Только не тромбон, пожалуйста.
– Но, Сюзанна, мы сейчас ужинаем… – ответил Себастьян. – Только если хозяева не против…
Мой отец тут же ответил:
– Пожалуйста, конечно, мы не против! Телек можно сделать потише.
– В этом нет необходимости, – сказал Себастьян. – Чем больше шума, тем лучше: так она будет больше стараться.
По телевизору тем временем шёл один из тех дурацких конкурсов, когда на людей выливают вёдра с краской, и все орут. Себас-младший, не раздумывая, схватил пульт и увеличил громкость.
– Круто, – сказал он.
– Ха, – воскликнул его отец. – Нет, ну вы только гляньте, краска! Ха-ха-ха!
Затем начался концерт. Сюзанна взяла тромбон и встала прямо за моей спиной.
– Я посвящаю эту песню милому мальчику Пакету, – сказала она.
– Ваууууу, это что-то новенькое, – воскликнул Себастьян, смеясь и жуя одновременно.
И Сюзанна начала играть. Сразу скажу: любое сходство этого отвратительного грохота с музыкой – случайность. Сюзанна дула изо всех сил. Из тромбона вылетали ужасные, оглушающие звуки. И главное, всё это происходило в нескольких сантиметрах от моей головы. Параллельно из телевизора, включённого на полную громкость, доносились жуткие вопли. И тут Себастьян с моим отцом принялись аплодировать.