Что не так в идеальном браке Четвертая книга - стр. 6
Мама приходит в восторг, когда я заикаюсь о том, что у нас что-то не так. Когда что-то идет не по плану. Когда у нас есть проблемы. Значит мы в одной стае. Мы свои.
Наверное, именно по этой причине мне так сложно не обременять себя надуманными заобтами. Мне не хочется быть чужой среди своих. Даже если этот сценарий жить давно должен стать архаичным.
Но я продолжаю ему, этому сценарию, следовать. Зачем?
И звоню мужу, который уже успел от меня сбежать в гараж.
– Все хорошо. – Отчитывается он мне. – Все сухо. И мотоциклы на месте. Ты зря опять волновалась.
Я должна выдохнуть. Но не могу. Тревога стала моей постоянной спутницей. Жаль…
Вы такая же?
про хобби
Сегодня выходной день и мы проснулись очень рано. Где-то в 4.30, как обычно. Это наши будни. И режим. Он вошел в привычку. Хотя в воскресенье можно себя побаловать долгим лежанием в уютной постельке. Но муж подскаивает с кровати и говорит:
– У меня планы – гаражи. Там мои мотоциклы.
– Ты не хочешь хотя бы сегодня взять отгул? – Предлагаю я, но знаю, что муж начнет упираться.
– Нет. Что ты! – Кричит он. – Я не устал. Это мое хобби. Моя жизнь. И это дает мне энергию. Нужно отреставрировать двигатель и покрасить бак. И будет мой красавец, как новенький.
– А как же я? – Почти обижаюсь я.
– Ты должна быть дома. Жара же сегодня. – Быстро придумывает отговорку муж. – Тебе нужно поспать. А вечером, когда жара спадет, мы отправимся в парк.
– Но ты мне обещаешь прогулки все лето. И в итоге – ничего! – Упрекаю я мужа.
– Сейчас я сварю тебе кашку. Чтобы знать, что ты у меня не голодная. – Перебивает меня муж. – Потом отлучусь на полдня в граж. И потом…
– Да ты так каждый раз говоришь! – Сетую я.
– Нет. В этот раз все будет по плану. Я уже держу все в голове. – Оправдывается муж, вскакивая с постели и отправляясь на кухню.
Через несколько минут он зовет меня к завтраку, уже разлив кашу в миски и украсив ее голубикой и смородиной.
Мы приступаем к трапезе. И муж торопится, хотя обычно медлителен.
– Опять сбегаешь от меня. – Вздыхаю я.
Муж, покончив с кашей и уплетая круассан с шоколадом, с набитым ртом поясняет:
– Я вернусь. Там мои дети. Они ждут папочку мотоциклов.
При этом он выглядит сумасшедшим – глаза его блестят лихорадочным огнем, отросшыие волосы торчат в разные стороны, в бороде запутались клочки шерсти нашей кошки.
– Но когда ты вернешься? – Пытаю мужа я. – Как в прошлый раз? Почти ночью.
– Нет же! – Вставляет муж. – После обеда закончу и вернусь. Мы пойдем в парк. Смотреть на новый памятник строителям. Я его видел мельком – он шикарный!
Он бегом заталкивает в себя остатки еды. Убирает грязную посуду со стола и переодевается в свои старенькие рабочие джинсы и в такую же потрепанную рубашку. И выскакивает из квартиры очень быстро, чтобы я его не задержала.
Я присутпаю к домашним делам, сокрушаясь про себя на предмет того, что снова останусь одна. И что все эти обещания выйти в свет – пустые. Поскольку муж одержим реставрацией ретротехники и совершенно отрезан от меня и от остального мира.
Через час он присылает мне фото каких-то железок, а потом перезванивает.
– Ты видела! Ну как тебе? Я все перебрал и собрал. И починил!
Потом он заводит один из мотоциклов и дает мне послушать рев двигателя.
Среди шума я слышу возбужденный голос мужа: