Черные руки. Рассказы - стр. 5

– Николаевна, – догнал я её, – а ты вроде всегда полбуханки только брала, а теперь целую берёшь? Неужели съешь?

– А что это тебя мой хлеб заинтересовал? – остановилась она, внимательно на меня взглянув.

– А кто это у тебя был сегодня ночью? – прищурился я.

– Ах, дура я старая. Шторки забыла запахнуть. Видел, значит, – сменилась в лице старушка.

Я заглянул ей в глаза и подмигнул.

– Видел, Николаевна. Да ты не бойся, я умею держать язык за зубами. Кто это был?

– Домовой у меня поселился.

– Домовой? – удивился я. – А разве они бывают?

– Ты же говоришь, что видел, а спрашиваешь.

– И надолго он у тебя поселился?

– Говорит, что навсегда.

– А он не опасен?

– Да нет. Он же как ребенок. Ну, пойду я. Сегодня щи надо сварить. Очень уж он просил.

– Николаевна, – спрашиваю, – а ты не боишься, что я разболтаю твою тайну?

– Да кто ж тебе поверит, – улыбнулась старушка.

– Действительно, – подумал я, – никто не поверит.

Вот так я разгадал тайну хорошего настроения когда-то злой и ворчливой старушки.

Уже два года прошло, а Николаевна всё такая же жизнерадостная. Значит, не обманул домовой. Остался жить у неё.

О чём ещё может мечтать городской житель, измученный летним зноем и житейской суетой, как не о лесной утренней прохладе. Зайти в лес с корзиночкой в руках и вдохнуть полной грудью летний грибной аромат. Да ничего больше городскому и не надо. Правда, уже через полчаса голова начинает болеть от перенасыщения кислородом, но потерпеть можно.