Часова - стр. 19
– …вы так красиво говорите…
– …так это и есть красиво, вы никогда не задумывались? И вы хотите лишить себя такого счастья, вы хотите остаток жизни, сколько вам там осталось – лет двести, триста, тысяча, – прозябать в бесконечных лесах?
– Вы правы… ох, как вы правы, и все-таки иногда мне бывает страшно…
– Ничего, сейчас мы проработаем ваши страхи, и все будет…
…колокольчик на двери заливается отрывистым лаем, иду, иду, да какого ж черта в самом-то деле, в самые принятые моменты дергают… такими темпами мне самому скоро психолог будет нужен…
– Иду, иду…
Открываю дверь, в который раз говорю себе, хоть сначала посмотреть в глазок, кого там черт принес, а то время-то сейчас темное, вот так вот открою дверь после захода солнца, и ввалится дикая охота в полном составе…
В полном составе вваливается дикая охота, всадники неловко переминаются с ноги на ногу, гончие нервно принюхиваются, вот ведь черт…
– Вечер добрый, – всадник с оленьими рогами склоняется ко мне.
– Э-э-э… добрый.
– Вроде бы к вам забежала крылань…
– Да, странная такая крылань, не хотела быть подстреленной… видите как… у неё были психологические проблемы…
– Ох, не понимаю я этих новомодных штучек…
– Не беспокойтесь, я поговорил с ней, мы проработали её страхи, так что теперь она с радостью будет подстреленной и зажаренной…
– Вот как…
– То есть, простите, уже стала… – обгладываю ребрышко, м-м-м, а ведь клялся себе сбросить то, что набрал на пряниках, а вместо этого вот что творю…
– В смысле… стала?
– Ну… а что, по-вашему, человек должен делать с ланью, которую поймал?
– Вы… да как вы смеете уверять, что это вы её поймали, я же…
– Э-э-э, нет, от вас-то она ушла, а я-то её уговорил стать настоящей крыланью под базиликом в сырном соусе…
Всадник с оленьими рогами сглатывает слюнки, краснеет.
– Не желаете ли попробовать?
– Не… не желаю, – оглядывает свое притихшее войско, трубит в рог так, что у меня закладывает уши, пришпоривает волка, гонит прочь в темноту осенней ночи, озаряя путь факелами.
Беру себе еще одно ребрышко, обещаю, что последнее, в который раз я себе это обещаю…
…смотрю на часы, черт, опаздываю, черт, на улице еще темно, солнце еще не встало, еще спит в своей постели за горизонтом, кутаясь в одеяло и свесив ногу с кровати. Беру два пальто, в одно залезаю сам, другое… а кто запретит мне взять с собой на прогулку пальто? Идем под руку с пальто по еще спящим улицам, улицы сонно ворочаются, бормочут, чего вам дома не сидится, воскресение же, спали бы еще да спали…
Киваю, да, спал бы еще да спал, а тут тащиться через полгорода, черт, а ведь хорошо утречком пройтись, надо бы каждое утро так, глядишь и сброшу с боков и брюшка последствия пряничных домиков и крыланей, да черта с два я так каждое утро ходить буду, не дождетесь…
Свист поезда.
Замираю на перроне, держу билет.
– А вы… не едете? – спрашивает проводник.
– Да нет…
– А что так?
– Да… как-нибудь… когда-нибудь…
Думаю, что это «Когда-нибудь» тянется уже десятки лет, ладно, когда-нибудь точно…
Поезд уносится в туман, обдает меня облаком пара. Черт, а ведь еще домой тащиться…
– …Добро пожаловать, – дом открывает дверь, бежит ставить чайник.
– А-а-а… спасибо.
– А… ваше второе пальто?
– Да… потерял где-то…
– Ваш шарф…
– Ну… тоже где-то оставил, хорошо хоть голову не забыл…