Будешь моей, детка - стр. 24

Я съедаю суп, салат и даже кусочек овощного гратена с запеченным лососем, а остальное отодвигаю в сторону.

— Ешь, — требует Соколовский.

— Я наелась.

— Опять врешь?

— Честно.

— Десерт? — он кивает на тирамису, украшенное клубникой.

— Не хочу, спасибо.

Но Соболевский, прищурив свои темные глаза, вдруг берет одну ягоду, обмакивает ее в крем и подносит к моему рту. Я плотно сжимаю губы, и тогда он просто медленно ведет по их контуру, пачкая меня сладким кремом.

— Открывай ротик, детка.

Я мотаю головой.

— Детка, мы же, кажется, уже договорились, что со мной не надо спорить. Кто тут главный?

Я возмущенно приоткрываю рот, чтобы возразить, и в этот момент он ловко проталкивает ягоду между моих губ.

Глупо будет, если я ее выплюну, да? Тем более что она какая-то невероятно сладкая и пахнет обалденно.

— Вкусно? — Соболевский смотрит на меня так, будто я сама десерт, который он готов сожрать.

— Д-да, — почему-то шепотом говорю я.

Между нами повисает молчание, но оно не пустое и безразличное, а плотное, наэлектризованное, словно воздух перед грозой.

— Спасибо, но мне… мне идти надо, — вскакиваю я, потому что не могу уже этого вынести.

— Куда опять? — хмурится он. — Еще не везде полы помыла?

Я закусываю губу от внезапного укола обиды. Это было грубо. Грубо и некрасиво.

Но я не собираюсь показывать Соболевскому, что он меня задел, поэтому говорю максимально сдержанно и спокойно:

— Мне на занятия надо. Я тут учусь вообще-то, — не удерживаюсь и добавляю язвительно: — В отличие от некоторых!

— Да, да, ты у нас вся такая хорошая девочка, — ухмыляется Соболевский. — А правда, что хорошим девочкам нравятся плохие парни, а, детка?

— Нет, — говорю я резко. — Так только в книжках бывает.

— Оу, детка, какие ты книжки интересные читаешь! — смеется он хрипло. — Расскажешь?

— Неправда! — протестую я. — Я такое не читаю!

— Да ладно? А откуда тогда знаешь? — продолжает он веселиться.

— Все, хватит. Мне пора, — я хватаю сумку и собираюсь идти.

Соболевский тут же поднимается из-за стола.

— Окей, — кивает он. — Пошли, провожу тебя.

Черт! Ну что он никак не отстанет, а?

Как-то слишком много Соболевского в моей жизни в последнее время. И слишком много проблем от него. Мне нужно собраться с мыслями и понять, где взять денег, а рядом с ним я вообще не могу нормально думать. Он ужасно отвлекает.

Мы идем по коридору. Обычно здесь всегда много народу, но сейчас все на лекциях, и, кроме нас двоих, никого тут нет. И я даже не успеваю подумать о том, чем это может мне грозить, потому что Соболевский вдруг останавливается, хватает меня и теснит к стене, пока я не оказываюсь зажата с одной стороны стеной, а с другой — его телом.

— Отпусти!

— Не могу, детка, — с сожалением говорит он, наклоняется и проводит носом по моей шее, жадно вдыхая мой запах. — Меня на тебе заклинило. Ничего, блядь, делать не могу. Одна ты в голове.

Я удивленно замираю и смотрю на него неверящим взглядом: Соболевский в меня влюбился? Разве такие, как он, могут влюбляться?

Но дальнейшие его слова тут же показывают, как все есть на самом деле.

— Хочу тебя. Дико хочу. И чем больше ты хвостом крутишь, тем больше хочу. Все время думаю о том, как возьму тебя, — горячо шепчет он. — Закину твои стройные ножки к себе на плечи и трахну. А ты будешь стонать подо мной и кусать свои красивые губки. Бля, твои губы это отдельный пиздец… Постоянно представляю, как ты мне отсасываешь.