Бесчувственный. Сердце на части - стр. 2

Но по лицам видно, что их любопытство не удовлетворено.

Я планирую воспользоваться временным замешательством своих собеседниц и удрать, когда внимание внезапно цепляется за нечто волнующее, до боли знакомое, откликающееся в душе яркими всполохами давно похороненных чувств…

Голос.

Звучащий где-то поблизости. Уверенный. Низкий. С будоражащими вибрациями чувственной хрипоты.

Я слышала этот голос прежде. И не раз. Он смешил меня шутками, когда я была маленькой. Давал дружеские советы в подростковом возрасте. Сыпал острыми подколами, когда я училась в университете…

А еще он раздавался над моим ухом той роковой ночью, когда я лишилась девственности и забеременела.

Повинуясь бессознательному порыву, дергаю головой и впиваюсь жадным взглядом в Булата Кайсарова. Отца Амелии и человека, который несколько лет назад разодрал мое сердце в кровавые клочья.

Он по-прежнему красив. По-прежнему выделяется из толпы своим эпатажным внешним видом и татуировками, обвивающими жилистые предплечья. Смуглая кожа, острые скулы, наглая обезоруживающая улыбка – детали его образа так глубоко засели в моей памяти, что, кажется, я при всем желании не смогу их забыть…

Булат вращает в руке ключи от машины и с ленивым интересом болтает с одногруппницами, которые смотрят на него с неподдельным восхищением.

Все как всегда: он – царь, а люди вокруг – свита.

Короткий вдох. Тихий нервный выдох. Я собираюсь исчезнуть прежде, чем Кайсаров меня заметит, однако в самое последнее мгновение, будто что-то почувствовав, он поворачивает голову, и его взгляд – сканирующий, пристальный, цепкий – капканом впивается в мое лицо…

2. Глава 2. Попалась.

Булат

Когда в поле моего зрения попадает свежий женский образ, я решаю, что это новенькая. Ну или кто-то из первокурсниц. Сзади ведь не разберешь: темные гладкие волосы, огромный холщовый рюкзак, стоптанные кеды…

Да, точно кто-то из мелких.

Уже собираюсь отвернуться и сфокусировать внимание на не перегруженной смыслами трескотне одногруппниц, когда внезапно один случайно увиденный жест вызывает во мне череду бессознательных цепных реакций.

Смутное узнавание.

Обостренное внимание.

Ожившие воспоминания, которые ураганным вихрем уносят меня в прошлое.

А она всего лишь заправила волосы за ухо. Просто и вместе с тем как-то по-особенному… С определенной скоростью и легким загибом кисти.

Так, на моей памяти, делала только одна девушка.

Отвожу взгляд от знакомой спины и невпопад отвечаю на адресованный мне вопрос. Кажется, меня спросили о планах на выходные. Или все же о том, как я провел лето?..

Хотя, в сущности, похуй. Я все равно не запомню ни лиц, ни деталей диалога.

Твою мать… Мне ведь не померещилось, да? Это правда Дина Нечаева? Та самая Дина, которая несколько лет назад просто исчезла из моей жизни без всяких объяснений?

Мы с ней дружили. Не в смысле трахались по дружбе, а именно дружили. Как с пацанами, на полном серьезе. Проводили вместе вечера, кино смотрели, она меня прикрывала, я ее выручал – в общем, все по-настоящему.

А потом в какой-то рандомный момент она просто перестала брать трубки. День, второй, третий. Я заявился к ней на квартиру для того, чтобы выяснить подробности, но в итоге схавал очередную порцию дерьма: Дины дома не оказалось.

Она пропала. Не выходила на связь, не отвечала на сообщения в соцсетях, не перезванивала. А затем, спустя месяц новость: «Я взяла академический отпуск и уехала к маме на Сахалин. Хочу переосмыслить свою жизнь, поэтому, пожалуйста, не звони мне».