Берег Беглых Собак - стр. 2

Выставив вперед ствол, я иду по коридору.

Флэшбэк: мулат с дрэдами открывает дверь.

А теперь он мертвый около батареи. Такая вот история.

Ванная.

Мишка и Анечка. Точнее их трупы. Что-то вздрагивает во мне – то ли тоска, то ли сожаление. Ну так. Не очень. Много трупов я видела на своем веку. Привыкла.

Это сначала, когда умирает кто-то близкий, будто ты сам умираешь. Но это первый раз страшно. А потом привыкаешь. Ходишь себе мертвый и – ничего. Нормально даже. Только деревянное все внутри, как у Буратино. И хочешь иной раз просто встать посреди поля и орать, просто орать или материться. А ветер пусть носит обрывки воплей, как листья пусть их срывает с губ, как куски легких выплевывает чахоточный, так же выплюнуть, выхаркать эти крики – до звона жил, то треска костей, до темноты в глазах. А потом упасть в траву и плакать, сунув лицо в запах листьев.

Как в детстве – когда сломалась любимая кукла.

Но это потом. А сейчас я – буратино.

Но им повезло – их убили в момент страсти. Может быть, они даже не заметили своей смерти.

«Смерть как оргазм».

Неплохое название для триллера.

Я давно решила: набегаюсь – пойду в сценаристы. Буду продавать свои флэшбэки за недурной прайс.

Но вернемся в реал. Когда поток реальности плотен, как на шоссе, когда летишь со скоростью под 200, то нет времени думать ни о прошлом, ни о будущем. И Это прекрасно. Я так люблю это состояние. Страх – это трагичный прогноз на будущее, а когда тебе некогда, то ты не боишься, потому что не успеваешь придумать себе никакого дерьма.

Если вдуматься, то мы все много на себя берем. Мы, такие, крутые, что уверены – все просчитали: это – так, это – так, а это – вот так. Поэтому будет вот это. А вот нет! Не выйдет. Просчет этот дерьмовый. Все, на что годится такой просчет – просчитаться и оказаться в куче навоза.

Запомните! Вы не знаете, что за углом. И не узнаете, пока не окажетесь там.

Вот сейчас я открываю дверь и выхожу из квартиры, держа чужой ствол в руке. Нет. Никого. И я выдыхаю свой страшок – был все-таки, был. Легкое облачко горячего воздуха. Фух! Хорошо. Ни руки, ни ноги не дрожат – привычка. Внутренний мой Буратино проводится в движение мозжечком. И отлично. У меня отличный быстрый и достаточно тупой мозжечок.

Пусто и гулко.

И на лестнице нет ни одной – так ее! – квартиры, кроме той, из которой я вышла. То есть, если кто-то идет в этот подъезд, то он идет в эту квартиру. Или, если кто-то вышел из подъезда, то он точно вышел из этой квартиры. Чудненько.

На окне, пролетом ниже, медленно шевелит хвостом черная кошка. Когда я прохожу мимо, она неожиданно запрыгивает мне на плечо. Теплая. Пушистая. Мурчит. Прыжок – и теперь я с кошкой на плече. Это она вчера перебежала нам дорогу. Ах, ты, умница.

Я открываю дверь и напарываюсь на огромного нигера. ОН от неожиданности замирает.

Я нервно смеюсь:

– О, черт! Как будто нас сейчас снимает Тарантино. Правда?

Пока негр думает, что ответить, я снимаю кошку с плеча и швыряю в лицо верзиле. Кошка в страхе вцепляется в лысую голову.

Я пробегаю мимо «Лендровера» со стеклом, испорченным паутинообразной трещиной. Стекла темны. Я не вижу, кто внутри. Да мне все равно. Мне надо просто уехать.

Вот он. Розовый «хаммер». Красавчик.

Мотор чудесно, моментально заводится – как в кино.