Багровый мускат - стр. 20
– Да, – подтвердила Вика. – А с чего ты вообще взял, что у него было тату?
– Видел на фотке в газете.
Мы сели на лавочку, в ожидании троллейбуса. Я кинул взгляд на Вику – она действительно отлично выглядела: цвет платья идеально подчеркивал загорелую кожу, а белые сандалии выделяли ее аккуратные ножки. Только не понятно, зачем Вика взяла с собой очки?
Она была задумчивой, от чего мне становилось некомфортно. Неужели Вика думает, что я пригласил ее на свидание? Вроде никаких предпосылок не было, а она даже глаза накрасила, да и губы…
– Вик, мы туда и обратно, – хотел уточнить я.
– Помню, – ответила она. – тебе нужно пообщаться с художником.
Только я хотел расставить все точки над ё, как подъехал троллейбус. Мы погрузились в него и, через двадцать минут, шли по Пушкина в сторону киосков с картинами. Момент упущен, и я уже не горел желанием объяснять Вике, что не настроен на романтические отношения. Пусть все будет как будет – я ей ничего не обещал, как и она мне.
Мы подошли к месту, где должен сидеть Олег, только его точка пустовала. Я уже смирился с неудачей и решил прийти завтра, но обратил внимание на старичка, который паковал в сумки полотна.
– Добрый вечер, – обратился к нему. – Подскажите, пожалуйста, тут парень работает, Олег, он картины рисует. Не знаете, где его можно найти?
– Добрый, – без интереса кинул старик. – На пляже, наверное, пропивает сегодняшнюю выручку.
– Он алкоголик? – спросила Вика.
– Скорее любитель вина, – ответил другой продавец.
Старик злостно на него взглянул:
– Ага, любитель! Все вы тут любители, гребаные алкаши! – он харкнул под ноги продавцу.
– Валерич, ты не перегибай! – ответил тот.
– Пойдем отсюда, пока не поздно, – на ухо сказала мне Вика и мы направились к набережной.
Мы уже не слышали перепалку мужиков, только шум моря, крик чаек. По набережной слонялись туристы: кто-то в плавках с полотенцем на плече, а кто-то одет при параде, будто не в курортном городе, а на Красной площади.
Солнце пряталось за горами, приближались сумерки. Рестораны засияли пестрыми фонариками.
– Красиво тут, – сказала Вика и взяла меня за руку. – Тебе нравится?
– Мило, – ответил я, но руку не убрал.
Как бы Вика не относилась к нашей прогулке, не рассчитывала на что-то большее, я не хотел рушить ее иллюзию. Если вовремя не сказал ей о своем отношении, нечего портить сегодняшний вечер.
– Есть идеи, где он может быть? Ты же всю жизнь в Ялте прожила, знаешь где собирается неформалы?
– Я бы не назвала его неформалом, – говорила Вика. – Скорее романтиком.
– Эгоист он, да еще берегов не видит! Никакой он не романтик, – воспротивился я.
– Романтик не в привычном понимании, – объясняла она. – Типа не от мира сего, понимаешь?
– Возможно, – кинул я. – Так что, мысли есть? Старик сказал, что он где-то на пляже.
– Есть мысли, – сказала Вика. – В конце набережной, где начинается частная территорию, собираются ребята – поют под гитару, общаются, купаются в море. Не уверена, что он там будет, но другого варианта нет.
Море начинало противиться, волны становились выше, с большей силой били о берег. Поднимался ветер, только он не был холодным. Туристы массово покидали пляжи, плотно группировались и шли в сторону улицы Пушкина. Я не успел опомниться, как рядом с нами стало пусто.
Мы дошли почти до конца, дорогу нам перегородил забор в мелкую сетку. За ним группа молодых ребят сидели у моря и о чем-то увлеченно общались. Я присмотрелся и заметил среди молодых людей того самого Олега – волосы, как и тогда, растрепаны, та же мятая рубашка, он даже порванные шорты не сменил.