Жестокий роман - стр. 33
Где мы? Что это за место? Как я здесь оказалась? Почему? Зачем? Для какой такой цели? И вообще что за чертовщина творится?
Но я не способна разлепить плотно сжатые губы, с ужасом изучаю Марата, замечаю: он впервые одет не в строгий деловой костюм. Темно-серые спортивные штаны, простая белая футболка, кроссовки. Выглядит так, будто недавно закончил интенсивную тренировку, вернулся после долгой пробежки. На одежде явно проступают влажные следы от пота. А я не ощущаю ожидаемого запаха. Точнее ощущаю. Даже очень. Только в нем нет ничего неприятного. Наоборот. Дурманящий. Манящий. Притягательный. Истинно мужской. Накрывает мощной волной и заполняет пространство вокруг.
Я не могу ему сопротивляться. Не хочу. Я полностью теряю контроль.
Дура. Соберись. Сделай же хоть что-нибудь! Борись. Придумай план. Выберись. Вырвись отсюда! Скорее! Пока есть ничтожный шанс. Если есть.
— Где Олег? — однозначно не лучший вопрос, однако именно это волнует сильнее всего.
— Жив, — холодно произносит Марат.
— Он пытался защитить сестру, — тихо продолжаю я, ступаю на опасную почву. — Разве вы поступили бы иначе?
Горящий взгляд леденеет, полные губы кривятся в оскале.
Я вижу, как его пальцы резко сжимаются в кулаки, как напрягаются стальные канаты мышц под смуглой кожей, как вздуваются и без того набрякшие вены. На долю секунды кажется, что зверь бросится вперёд и разорвёт меня, задерёт до смерти. С огромным удовольствием.
— Отдал бы я свою женщину? — вкрадчивый вопрос режет вены без жалости. — Сделал бы ее чужой жертвой?
— Я не... не жертва, — стараюсь прозвучать твердо, однако голос предательски срывается.
Марат шагает вперед. Моментально отступаю. А он ухмыляется. Хищно. Выразительно. Обнажает острые клыки. Упивается моим животным страхом.
— Вы не имеете никакого права держать меня здесь, — роняю тихо, но четко.
— Повторишь это, когда натяну тебя на член, — заявляет он ровно, абсолютно невозмутимым тоном, словно речь идёт о само собой разумеющихся вещах.
— Что? — Закашливаюсь от волнения, судорожно бормочу: — Я не стану... Я... этого не будет никогда! Вы не посмеете...
Осекаюсь и замолкаю. Осознаю непреложную истину. Сглатываю горечь.
Посмеет. Ещё как. Скрутит и нагнёт. За секунду. Даже вскрикнуть не успею. Такой здоровенный. Он меня надвое переломит и даже не заметит.
Что я могу ему сказать? Что это против закона? Он рассмеется мне в лицо и будет прав. Побеждает сильнейший. Его никто не осудит. Никогда. У него уже давно все схвачено и оплачено.
Бежать некуда. Сопротивляться бесполезно. Кричать попросту глупо. Умолять тоже. Тогда...
Нет вариантов. Вообще. Пустота.
Марат продолжает надвигаться, жестоко и неумолимо точно судьба, а я отступаю назад. Ещё и ещё, а потом упираюсь в край стола, того самого, покрытого жутким черным саваном. Вздрагиваю, практически подскакиваю на месте.
— Не дергайся. — Он проводит тыльной стороной ладони по моей щеке, обводит линию скулы. — Я же тебе не вогнал.
Эта странная ласка ощущается как удар.
Глазам становится больно. В горло забивается раскалённый свинцовый ком. Всхлипываю, сгораю от стыда за собственное бессилие.
— От-пусти, — едва сдерживаю истерику. — Прошу.
— Я давал шанс уйти. — Горячие пальцы перемещаются на горло, неспешно поглаживают. — Я прямо сказал. Но ты решила остаться.