Женюсь на первой встречной-поперечной - стр. 17

— Лобанов! Заткнулся бы ты! Знаток моей спальни… — тявкает на друга Сафин. Вместо того чтобы злорадствовать их перебранке, возмущаюсь:

— Ну, знаете! Я ни за кого из вас замуж не пойду. Уходите. Оба. Сейчас же!

Парни переглядываются, первый женишок пожимает плечами:

— Идем, Макс. Невеста упрямая. Пусть на улице поживет, раз гордая.

— Ну ты если что, знаешь, где меня искать. Вот. — Максим на матрас визитку свою кладет. — Звони. Я, в отличие от Сафина, серьезно настроен, — подмигивает. Уже не понимаю, шутка это или он правду говорит.

Молча провожаю глазами парочку гостей. И тут до меня доходит:

— Стойте!

— Передумала?

— Руки мне верни!

— Не забирал.

— Наручники…

— А, — бьет себя по лбу. — Точно.

Но вместо того, чтобы расстегнуть их, продолжает уходить.

— Ростислав! — пугаюсь по-настоящему.

— Рад бы помочь, да ключи от них дома оставил. Так что посиди поразмысли… А как надумаешь, звони. Максу. Он, может быть, спасет тебя, а я обиделся.

После этих слов хлопает дверью, и я остаюсь одна.

Оглядываюсь. Да что же это за напасть?! За какие грехи?

Но вместо того, чтобы как последняя нюня разреветься, начинаю искать что-нибудь походящее на шпильку. Чем там в фильмах открывают замок?..

Поиски завершаются неудачей. Кажется, хозяева вывезли все до последней иглы. Расстроенная и злая возвращаюсь к матрасу. Мой верный друг. Один против всех.

Ладно, лягу пораньше, отдохну. Утро вечера мудренее. Укладываюсь. Наручники, наверное, не настоящие. Не давят, и на том спасибо. прикрываю глаза, в мыслях всплывает наглая физиономия Сафина. Зла не хватает описать мои чувства. Ну, погоди. Я еще отомщу!

Постепенно злость и раздражение сменяются относительным спокойствием. Начинаю засыпать.

И вот уже почти! Но нет.

В прихожей громкие шаги, топот. Голоса. Не русские. Непонятные.

Спросонья пугаюсь, вздрагиваю, дергаюсь и падаю с матраса.

— Блинский! — бедный копчик снова получил порцию поцелуев с твердым полом.

Что же там и как смогли открыть дверь?

Ползком двигаюсь на выход. Телефон, паспорт и кошелек, вынутый из секретного места, на всякий случай беру с собой. Выглядываю в коридор, двигаясь медленно, и не верю глазам: прихожую заполонили люди в национальных костюмах. Не хватает только медведя и гитары. А, нет... Вон там и гитара в руках.

У меня дома цыганский табор! Мне, наверное, все это снится. Я брежу… Головой треснулась сильно. Каска не спасла.

Стараясь не шуметь, крадусь обратно. Спрятаться в комнате точно не удастся. Даже занавески сняли. Прикинуться спящей — не те жильцы. Унесут вместе с последним матрасом. А у меня еще и на руках оковы. Кое-как приноравливаюсь и запихиваю в рюкзачок самое ценное и необходимое — снаряжение. Среди вещей нахожу сумку. Забрасываю пару платьев, кое-что из обуви и предметы первой необходимости. К счастью, барахла немного — недавно отвозила зимнюю одежду бабушке в деревню. Возвращалась налегке, да и нарядов у меня немного. Не страдаю шопоголизмом. Тем временем слышу, как «хозяева» разбредаются по комнатам. В дверях замечаю красивую девушку лет шестнадцати. Огромные глаза, черные волосы до пояса.

— Привет! — одаривает меня взглядом. Особенно смотрит на запястья. Как-то не по себе…

— Привет… — теряюсь. — Ты кто?

— Дарина.

— А я — Лика, — отвожу глаза.

— Жила тут?

— Да. Ваша квартира теперь?