Жена по завещанию - стр. 8
– Как простая девочка смогла провернуть подобную аферу?
Будто спрашивает меня и засматривается в мои явно шокированные глаза.
– Я ничего не понимаю. В чем… в чем вы меня обвиняете?!
Смотрю в его волевое лицо с хищными линиями. Глубоко посаженные умные глаза, широкие ровные брови, нос с легкой горбинкой, чуть островатый. Чисто выбритый подбородок, тяжелый, с маленьким шрамом, который можно заметить только на расстоянии поцелуя…
Сглатываю гулко и вновь смотрю в глаза мужчине. Вблизи он буквально завораживает своей мужественностью. Это не красота модельного мальчика с обложки журнала. Нет.
Теперь понимаю слова Веты, которая говорила, что есть мужчины, когда на них смотришь, коленки слабнут… и трусики падают…
И Игнат Юсупов именно такой… он сшибает своей энергетикой и харизмой.
Я буквально замираю пойманной птичкой в его руках.
– Какая наивная девочка, и я бы тебе поверил, если бы не запись…
– Запись?! – поражаюсь до глубины души. – Какая-такая запись?!
Откидывается в кресле, смотрит на меня не мигая.
– Запись с камер видеонаблюдения ресторана, на которой ты так мило общаешься с тем самым Бахтияровым Альбертом Генриховичем, которого якобы не знаешь… и который приходил до недавнего времени каждый день в ресторан и занимал именно тот столик, который обслуживаешь ты!
Делает многозначительную паузу, словно дает мне время на осознание, но до меня ничего не доходит.
– Еще раз повторяю, я этого мужчину не знаю! У нас в ресторан ходят многие и я…
– Каждый день. Он приходил каждый чертов день! И ты подходила к нему, улыбалась, заигрывала… Ты привязала его к себе!
Явно мое непонимание выводит мужчину из себя. Его энергетика, аура, все становится каким-то тяжелым. Мне хочется забиться в какой-нибудь дальний угол и просто спрятаться от подобного испепеляющего взгляда.
– Все ли посетители забегают в такое дорогое заведение как на работу, да при этом выбирают один-единственный столик у окна?! – вскидывает бровь и его лицо в полутьме салона приобретает какие-то дьявольские черты.
Хочу возразить, но вдруг меня словно молнией ударяет. Я вспоминаю… вспоминаю импозантного седовласого мужчину в летах, с ухоженной бородкой и в костюме-тройке, бабочке, с внимательными темными глазами.
Он словно сошел с картинок модных журналов времен шестидесятых годов прошлого века.
– Вижу, пришло осознание. Или ты решила закончить свою нелепую игру в непонимание.
– Просто вспомнила одного пожилого посетителя. Этот добрейшей души старичок впервые вошел в ресторан, будто растерялся, потерялся и я была неподалеку, опередила нашего администратора и подошла к нему. Проводила за свой столик, а затем… затем этот импозантный седовласый старец часто захаживал, выбирал черный кофе, иногда в добавок шло какое-нибудь пирожное, которое он всегда оставлял нетронутым. Так странно…
– Что странно? – цепляется к моим словам и я пожимаю плечами, бросаю осторожный взгляд на мужчину и все же решаюсь говорить правду до конца, потому что четко ощущаю, что таким людям, как Игнат Юсупов, врать себе дороже.
– Странно, что он выбирал баснословно дорогие пирожные и не притрагивался к ним. А я убирала этот столик…
Прикусываю губу. Не знаю, как высказаться в верном ключе. Тем более глядя на человека, в руках которого сконцентрирована такая власть. Мне кажется, что Юсупов сейчас сдерживается. Заставляет себя быть со мной цивильным, мне отчего-то кажется, что у него в венах кровь кипит. Он напоминает вулкан. Затишье которого продлится недолго и скоро рванет не по-детски.