Жена Ночного Короля - стр. 25

Охранники остались снаружи, а Ризанис идёт к кристаллам и велит мне:

- Встань рядом.

Как бы я ни готовилась - невольно дышу чаще. Я не знаю точно, что будет.

- Повернись ко мне, - жениху явно нравится мне приказывать. - Посмотри мне в глаза.

- И не добавите пару слов, чтобы очаровать меня моментом? - наконец подаю я голос.

Король тёмных еле заметно морщится:

- Это сердце. Тебе должны были рассказать.

- Вы правда берёте от него свою силу? - задаю я простой вопрос, хотя не надеюсь на ответ.

- Беру, - почти неожиданно соглашается он.

- Зачем она вам?

Наивно рассчитывать, что он признается, что надеется уничтожить мой народ. Но ему так нравится показывать власть, что вариант кажется почти возможным.

- Я думал, после вчерашнего ты откусила себе язык, - чеканит мой будущий муж. - Меня это устраивало.

Его рука берёт мой подбородок и поднимает. Поворачивает мою голову, словно устанавливает яйцо на подставке. Я еле сдерживаюсь, чтобы не дёрнуться и не сбросить ладонь. Пальцы держат меня как в тисках.

Я смотрю в ненавистные глаза будущего мужа.

И всё вокруг меркнет. Не сразу, но тьма заволакивает зал. Несколько секунд - и исчезают стены, пруд, затем и пространство за спиной мужчины. Остаётся свет древа где-то сбоку.

- Разбуди свою магию, - велит король.

Даже если бы я не хотела - ничего бы не изменилось! Он что-то делает со мной: в груди наливается жар, и меня затапливливает сила.

- Мираль, дочь Короля Осени, - говорит мужчина передо мной. - Я называю тебя своей. Я связываю нас - ты примешь силу, которую я дам тебе, и подаришь мне свою.

Слова звучат как ритуальные. И моё тело окутывает свет.

Это плохо. Я просто не могу противиться - не решаю даже этого! Руки, плечи, вся кожа начинают светиться. Глаза мужчины передо мной вспыхивают яркими бликами. Во всех подробностях вижу его лицо, блеск терновой короны, серебро волос. И руку, которая не даёт мне двинуться.

А потом что-то пробирается из темноты ко мне.

Меня охватывает дрожь. Тьма затапливает снизу - словно из земли, по корням едва живого древа сквозь пол струится ледяная вода. Колючая боль сковывает ноги. Кусает колени, ползёт по бёдрам. Разливается по животу, едва не сгибая меня пополам. Губы дрожат от холода, и я всё же дёргаюсь - но рука хватает мой затылок. Металл на пальцах цепляет волосы.

- Чем меньше ты сопротивляешься, тем будет легче, - говорит Ночной Король.

Давящий холод добирается до сознания - и силы тают.

Тьма словно вторит: “Не борись”. “Прими меня”. “Тебе больно, плохо, но если закрыть глаза - сразу станет легче”. Говорят, то же чувствуют, засыпая в ледяной стуже. То же чувствуешь, когда вечером трудного дня позволяешь себе опуститься в кресло - хотя тебе ещё нужно составить важные письма.

Письма.

Я цепляюсь за мысль о них.

Отец. Исандел. Мои друзья, мой народ. Учителя, друзья и подруги. Женщины при дворе, каменщики, приходившие к отцу с прошениями. Простые земледелы, строящие новые дома у реки.

Память моей матери.

Я не отдам всё это. Я не брошу их, потому что…

Всё обрывается так резко, что мысли гаснут.

Мир вспыхивает. Я вспыхиваю - на краткий миг.

И тьма, и свет пропадают. Вокруг снова серый зал. Пруд, стены, цветы. Моё тело горит, и я чувствую что-то ещё - необычное, будто сила плещется во мне слишком яростно.

И ещё - что жених меня отпустил.